Coscorrón de Razón

El enclave de Llivia

2010-09-25T02:44:00.008+02:00

Incluso en un campo, a priori, tan poco atractivo como la geografía política, se pueden encontrar algunas curiosidades que merecen la pena ser mencionadas. Una de las que más me ha llamado la atención es la que se refiere a los estados doblemente aislados. Se trata de aquellos países que se caracterizan porque ni ellos, ni ninguno de los demás estados con los que comparte frontera, tienen salida al mar. En la actualidad sólo existen dos casos en el mundo: Liechtenstein y Uzbekistán, y éste último gracias a que el Mar Caspio se considera, más que un mar, un lago cerrado de agua salobre.

Otra curiosidad geo-política, y que además constituye el tema central de este post, es la que poseen determinados territorios que los convierte en un enclave, es decir "un territorio que está totalmente rodeado por un territorio extranjero". Un ejemplo de enclave, a nivel de nación, sería el Reino de Lesoto, completamente rodeado por la República de Sudáfrica. "Cuando dicho territorio (municipio, distrito, provincia, comunidad autónoma, región, estado, etc.) pertenece políticamente a otro", hablaremos de exclave, muy empleado en geografía política, aunque el término no esté reconocido en el D.R.A.E. La siguiente imagen aclarará bastante los anteriores términos.

El territorio C es enclave en A y exclave de B.

Quizá uno de los enclaves más conocidos de nuestro país sea el Condado de Treviño, perteneciente a la provincia de Burgos, y completamente incluido en la provincia de Álava. Pero desde luego, no es el único, ya que España cuenta con numerosos ejemplos, que se pueden consultar en este enlace, de modo que sólo mencionaré alguno de los más destacados, como el Rincón de Ademuz, exclave valenciano en territorio de las comunidades autónomas de Aragón (Teruel) y Castilla-La Mancha (Cuenca), y de mayor extensión incluso que el Condado de Treviño. O el municipio navarro de Petilla de Aragón, dentro de la comarca zaragozana de Cinco Villas, y que además presenta la curiosidad de estar formado por dos enclaves: el principal y el separado de Los Bastanes.

Lo que no sabía hasta hace bien poco, es que España cuenta con un exclave... ¡¡dentro de territorio francés!! Se trata del municipio gerundense de Llivia, y no os costará mucho trabajo imaginar la poca gracia que les debe hacer a nuestros vecinos del norte, tan chovinistas ellos... Y menos aún a aquellos franceses que hayan profundizado un poco en su historia, en busca de los motivos por los que este territorio no pertenece a su país, y hayan descubierto los argumentos "formales" en los que se apoyó el representante de la corona para conseguir que el municipio siguiera bajo soberanía española.

Localización del enclave de Llivia (en verde),
referido a la provincia de Gerona (en crudo).

Vamos a retroceder en la historia hasta el 7 de noviembre de 1659. Ese día, lo que por aquel entonces eran las Coronas de España y Francia, firman en la Isla de los Faisanes el Tratado de los Pirineos, con el que se ponía punto final al conflicto iniciado en 1635 entre ambas monarquías, durante la Guerra de los Treinta Años. En virtud de este tratado, Francia conseguía arrebatar a España numerosos territorios de las comarcas catalanas del Vallespir, el Conflent y el Rosellón, así como una parte de la Cerdaña, la cual debería precisarse posteriormente.

Un año más tarde, las negociaciones entre Francia y España continuaron, precisamente, en Llivia. El objetivo de la reunión era concretar el nombre de los pueblos de la Cerdaña que pasarían a formar parte de Francia. Llivia habría sido, irremediablemente, uno de ellos, de no ser por la inteligente estrategia de Miquel de Salbà i de Vallgornera, representante de Felipe IV en las negociaciones. Apoyándose en la literalidad del texto ya redactado, y para asombro del Obispo de Orange (quien acudía en representación de Luis XIV), argumentó que Llivia no podía incluirse entre los pueblos que España cedería a Francia, debido a que no se trataba de un pueblo, sino de un villa...

Y no le faltaba razón, ya que, unos 120 años antes, el Emperador Carlos V, firmaba un escrito en el que confirmaba ciertos privilegios concedidos a Llivia por sus antecesores, concediendo al pueblo el título de "Villa y parroquia de Llivia". El representante de la corona francesa no pudo (o no supo) desmontar este argumento, por lo que no le quedó más remedio que aceptarlo, aunque consiguió incluir en el texto definitivo del tratado la condición de que Llivia nunca podría ser fortificada. Finalmente, el 12 de noviembre de 1660, se firma el Tratado de Llivia, merced al cual, el municipio se convertía en el único exclave de España en Francia.

Es posible que me deje llevar demasiado por un cliché, y haríais bien en reprochármelo, pero me da la sensación de que nunca ha habido sintonía entre franceses y españoles. Y una cuestión tan delicada como la existencia de un enclave español en suelo francés, parece un caldo de cultivo idóneo para la aparición de problemas territoriales entre ambos países. Aunque debo reconocer que el conflicto más destacable, que ha pasado a la historia como la Guerra de los stops, tardó mucho más tiempo en producirse de lo que, personalmente, habría apostado...

Mapa de Llivia. En rojo, la frontera España-Francia.
En azul, la carretera D-68.

Para entender el conflicto, es necesario citar la firma de los Tratados de Bayona (entre 1856 y 1868), con los que se fijó el trazado formal de la frontera entre Francia y España. Formando parte del tercer tratado (de 1866), quedó establecido que la carretera que une Llivia y Puigcerdá (D-68 en el tramo francés, N-154 en los tramos españoles), sería de libre circulación. Y durante casi cien años, ningún suceso relacionado con esta concesión fue digno de aparecer mencionado en los libros de historia, hasta que, a principios de los años 60 del siglo pasado, Francia construye dos carreteras que se cruzan con el trazado de ésta vía: la D-30 y la E-09 (también denominada N-20).

La "Guerra de los stops" tiene su origen en la colocación por parte de Francia, de señales de STOP en el trazado de su carretera D-68, obligando al tráfico entre Llivia y Puigcerdá a pararse y ceder el paso a los vehículos que circulaban por las vías francesas. El gobierno español no entendió la colocación de los stops como una violación del Tratado de Bayona... No así los usuarios habituales de la carretera, quienes, apoyándose en la literalidad del concepto de "libre circulación", comenzaron a arrancar las señales de STOP, incluso durante varios días seguidos. Este activismo se mantuvo durante casi 20 años, hasta que, a principios de los años ochenta, España financió la construcción de un puente sobre la carretera E-09, de cuyo mantenimiento se encargaría el gobierno francés, y que podéis ver bajo estas líneas.

Puente de la carretera D-68 francesa, sobre la E-09.

En el otro cruce, el gobierno francés decidió conceder la prioridad a los vehículos que circulaban por la carretera entre Llivia y Puigcerdá. Esta solución provisional se mantuvo hasta que, en 2001, Francia construyó una rotonda (siguiente imagen) que eliminaba el problema y terminaba definitivamente con la "Guerra de los stops".

Imagen de la rotonda, construida en 2001,
en el cruce entre las carreteras D-30 y D-68.

Merece la pena indicar que la carretera D-68 estuvo vedada a vehículos que no tuvieran matrícula española hasta 1995, año en el que entró en vigor el Tratado de Schengen, que eliminaba los controles fronterizos dentro del denominado espacio de Schengen, formado por la mayoría de los Estados miembros de la Unión Europea y algunos terceros países...

Fuentes: Fronterasblog, Wikipedia (esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta y esta), Llívia y Eric Hurtebis (en francés, traducido al castellano aquí).

La mejor manera de enrollar el cable del cargador del móvil

2010-09-03T01:34:00.008+02:00

Desde que vi este vídeo (3:00 min) por primera vez (fue en microsiervos, aunque la fuente original es de pulso digital, que fue quien lo subió a youtube), me considero un fiel seguidor de su técnica para enrollar el cable del cargador del móvil.

Por fin alguien pone punto y final a los continuos Nudos gordianos a los que había que enfrentarse cada vez que tocaba cargar la batería del móvil, y el cable de tu cargador y el de tu pareja habían decidido, por su cuenta, y amparados en la oscura soledad del fondo de un cajón, fundirse en una profunda, irrepetible e inseparable maraña de negros tentáculos!!

Fuente: Pulso digital, microsiervos ,wikipedia y youtube.

Marte no tiene una bandera, ¡¡tiene muchas!!

2010-08-26T23:10:00.007+02:00

Los humanos tenemos tendencia a pensar que, en caso de existir (de lo cual no tengo ninguna duda), los extraterrestres no sólo serán físicamente muy parecidos a nosotros, sino que compartirán con nuestra especie numerosos aspectos psicológicos y comportamientos sociales. Entre estos últimos, suponemos que tendrán la misma necesidad de agruparse en clanes territoriales y de elegir símbolos que les servirán para identificarse entre ellos mismos y diferenciarse del resto de clanes... Y como todo el mundo sabe que nuestros vecinos de Marte no tienen experiencia a la hora de crear símbolos, ni buen gusto para combinar colores, algunos visionarios del pensamiento único, decidieron encargarse de la elaboración de la bandera de Marte.

Uno de los requisitos que debe cumplir una bandera para obtener la categoría de oficial, es que exista una autoridad con poder para adoptarla como propia, y por lo que sabemos hoy de nuestro planeta vecino, no sólo no cuenta con una clase dirigente, sino que es posible que ni siquiera albergue ningún tipo de vida... Por lo tanto, ninguna bandera que pretenda representar a Marte puede ser considerada oficial, lo que no ha impedido que organismos como la Mars Society o la Sociedad Planetaria (The Planetary Society) hayan elegido y aprobado como bandera de Marte, la que tenéis bajo estas líneas:

La bandera fue sugerida durante el verano de 1999 a Robert Zubrin, presidente de la Mars Society, por Pascal Lee, responsable del equipo técnico de la Mars Arctic Research Station (Estación de Investigación del Ártico de Marte, fijaos que sus siglas son MARS, Marte en inglés). Eligió los colores rojo, verde y azul inspirado por la popular trilogía marciana de Kim Stanley Robinson Marte Rojo (1992), Marte Verde (1993), y Marte Azul (1996), que, a su vez, son la representación de las etapas del proceso de terraformación de Marte (propuesta teórico-científica que bien merece su propia entrada): rojo para el estado actual de Marte, verde para el segundo paso en el que aparece la vegetación, y azul para el planeta totalmente terraformado y dotado de atmósfera.

Pero no iba a ser esta la primera ocasión de la Historia en la que toda la humanidad se pusiera de acuerdo en algo, y son numerosas las voces que se pueden escuchar contra la bandera tricolor elegida, cada una esgrimiendo sus motivos, y la mayoría proponiendo para su consideración sus diseños personales de nueva bandera. A continuación podéis ver algunos de los más destacados:

La imagen inferior corresponde a la bandera diseñada en 1984 por Thomas O. Paine, Administrador de la NASA entre 1965 y 1970 y Director de la Sociedad Planetaria. Emplea su símbolo astronómico, círculo con flecha apuntando hacia arriba a la derecha, para representar a Marte, incluyendo sus casquetes de hielo polar. El cuarto de círculo azul de la esquina inferior izquierda simboliza nuestro planeta. El añadido de la estrella, otorgó de un mayor simbolismo a la bandera: Marte indica el camino desde la Tierra hacia las estrellas (Richard Knipel en flagspot.net)

Aunque en un principio fue su elección, en la actualidad, la Sociedad Planetaria se ha decantado por la bandera tricolor, por lo que no debe ser considerada como propuesta. Cada año, la Sociedad Planetaria entrega una copia de esta bandera a los ganadores del Premio a la Promoción de la Exploración Humana de Marte.

Propuesta de la Asociación de Exploradores de Marte. Sobre fondo blanco, el disco rojo representa Marte, con sus casquetes de hielo polar inclinados. El círculo y la cruz, similares a un punto de mira, simbolizan el objetivo de la asociación dirigido hacia el planeta rojo.

Diseño la sección alemana de la Mars Society, que rechaza la propuesta tricolor por carecer de simbolismo. Se intentó que no se pareciera a la de ninguna nación, y que fuera fácilmente identificable, incluso cuando se representara en blanco y negro.

Otro miembro de la Mars Society que les ha salido contestatario con el diseño tricolor es Michael Orelove, por lo que diseñó y propuso una nueva bandera de Mart e para su consideración.

El medio círculo amarillo corresponde al Sol, el círculo rojo sería Marte, las líneas naranjas son las órbitas de los planetas rocosos, ocupando Marte la cuarta de ellas (tras Mercurio, Venus y la Tierra). La línea de la esquina superior derecha corresponde a la órbita de Júpiter. Bajo estas líneas, Michael Orelove (a la derecha) posando con la bandera junto a su equipo.

El siguiente diseño lo encontré en el weblog de Abyssal, quien también critica que la bandera tricolor tenga un simbolismo demasiado superficial. Su propuesta se basa en el proceso de terraformación, y, como él mismo explica, el fondo negro representa el espacio y el círculo rojo a Marte. La franja azul simboliza el agua y el verde la vegetación. Entre ambas, el amarillo representa el Sol, común a los habitantes de la Tierra y de Marte.

Además de las anteriores propuestas, en la red se pueden encontrar otros diseños de bandera de Marte que han aparecido en la ficción, tanto en libros como en películas o videojuegos. He seleccionado sólo cinco de ellas, para que la entrada no quede demasiado extensa...

Greg Bear describe, en su novela de ciencia ficción "Marte se mueve", la bandera de la ficticia República Federal de Marte de la siguiente manera: "Rojo Marte y dos lunas en el campo azul sobre una diagonal, blanco abajo".

Esta es la bandera de Marte que portaba Marvin el Marciano, personaje de los Looney Tunes.

La siguiente bandera se puede ver en la película de 1996 "Mars Attack", dirigida por Tim Burton. No se puede negar el parecido con la pirámide truncada y coronada por "el ojo que todo lo ve", que aparece en el reverso de los billetes de un dólar de Estados Unidos...

Bandera de Marte incluida en el vídeo juego Zone of the Enders. Las siglas UCM significan United Colonies of Mars.

Y por último, mi preferida. Diseñada por Mark Knoke y claramente inspirada en la bandera japonesa, es obvio lo que representa: un planeta rojo en la oscuridad del espacio.

Fuentes: Wikipedia (este, este, este, este y este, el último en inglés), flagspot (en inglés), Mars Society, Sociedad Planetaria, Astro Society (en inglés), Mars Explorers (en inglés) y Abyssal's Weblog (en inglés).

La desdichada vida de Charles Osborne

2010-08-19T14:30:00.011+02:00

Me parece inaudito lo que algunos son capaces de hacer sólo para que su nombre aparezca en la recopilación de decadencia que se publica anualmente con el nombre de Libro Guinness de Récords Mundiales (Guinness World Records). Me imagino a quienes son capaces de arriesgar su propia integridad persiguiendo el sueño de efímera y extravagante fama que obtienen quienes entran a formar parte del libro, como sujetos con algún tipo de problema afectivo o emocional... Porque, sinceramente, no logro racionalizar porqué alguien se propone (y consigue!!) batir el récord de mayor peso levantado por una lengua humana (en poder del neozelandés Alastair Galpin, con unos atroces 1,7 kg!!). Tampoco alcanzo a entender los motivos que, seguramente, tendría el alemán Dutchman Wim Hoff para permanecer en un recipiente lleno de cubitos de hielo durante más tiempo (1 hora, 42 minutos y 22 segundos). Ni soy capaz de comprender a Danny Higginbottom (EE.UU.), poseedor del récord inmersión a poca profundidad más elevada, gracias a un salto realizado desde una altura de 8,86 m a una piscina hinchable de sólo ¡¡25 cm de profundidad!! (imagen de la derecha).

Reconozco que, quizá, no sea demasiado justo con los calificativos usados en esta entrada para referirme al Libro Guinness. No todos los nombres que contiene pertenecen a gente tan... especial, ni las marcas batidas son tan... peculiares. También incluye récords de carácter científico, tecnológico o artístico, cuyo espíritu se encuentra en el polo opuesto de los ejemplos del párrafo anterior. Sin olvidar los casos más amargos: los de aquellos protagonistas involuntarios, cuyo nombre forma parte del Libro Guinness muy a su pesar, y que, si estuviera en su mano, cambiarían esa sombría referencia por el discreto anonimato que disfrutamos la mayoría de nosotros.

El mejor ejemplo de este último grupo, su más ilustre componente, podría ser Charles Osborne (la imagen que tenéis a la derecha es una de las pocas que he encontrado sobre él), ya que está registrado en el Libro Guinness desde 1992 como la persona que ha sufrido durante más tiempo seguido un ataque de hipo (cuyo nombre científico es singultus). Nacido en 1894 en Anthon (Iowa, Estados Unidos), y fallecido en 1991, comenzó a padecer los incómodos espasmos una mañana de 1922, mientras pesaba un cerdo antes de proceder a su matanza. Pero, en lugar de que éstos finalizaran tras varios minutos, como nos sucede al resto de mortales, el americano puso en marcha el cronómetro de una marca inalcanzable, no pudiendo dejar de hipar durante los siguientes 68 años de su vida.

La cadencia de las contracciones comenzó siendo, aproximadamente, de 40 al minuto (o lo que es lo mismo, ¡¡un hipo cada segundo y medio!!). En julio de 1986 se supo que este ritmo había disminuido hasta los 20-25 hipos por minuto, finalizando repentina y misteriosamente el 5 de junio de 1990. A partir de estos datos, alguien pensó que merecía la pena calcular el número de veces que hipó durante los más de 68 años que padeció el singultus. El resultado alcanzó la increíble cifra de 430 millones de hipos.

Y aunque nunca encontró una cura, el caso es que Charles Osborne pudo llevar una vida más o menos normal. Se casó dos veces, tuvo ocho hijos y pudo trabajar para ganarse la vida y sacar adelante a su numerosa familia. La fama que fue adquiriendo con el paso de los años, le llevó a ser invitado a varios programas de televisión de Estados Unidos, donde confesó que su mayor preocupación era que, en un espasmo se le saliera de la boca su dentadura postiza, cayera al suelo y se rompiera. Y por si alguno de vosotros os habéis preguntado qué sucedía con el hipo mientras dormía, parece ser que su diafragma no le concedió tregua alguna, manteniendo fijo el ritmo de las contracciones, independientemente de su estado onírico...

"¡¡Hipar o no hipar, esa es la maldita cuestión!!"

Y tras una vida tan poco envidiable, supongo que a la mayoría de vosotros (entre los que yo también me incluyo...) os gustaría que la historia de Charles Osborne tuviera un final feliz, ¿verdad? Pues no sabéis cómo lamento tener que contaros su desenlace... Como ya sabéis, el 5 de junio de 1990, su hipo, simplemente, finalizó. ¡¡No alcanzo a imaginar el grado de satisfacción que debió sentir al verse, por fin, liberado de tan incómodo compañero de viaje!! Y aunque en ese momento ya contaba con 96 años de edad, pocos humanos sabrían apreciar mejor y podrían disfrutar más de un placer tan elemental como es... no hipar. Pero Charles Osborne no estaba destinado a disfrutar de su inmensa felicidad durante mucho tiempo. El 1 de mayo de 1991, menos de un año después de que concluyera su singultus, nuestro desdichado protagonista fallecía debido a complicaciones sufridas una cirujía realizada en unas úlceras.

No logro encontrar mejor forma de ilustrar la sensación de amargura que me produce este desenlace, que mediante la letra de una canción de la que no conozco ni el título ni quién fue su autor (actualizo gracias a la información aportada por "Uno contra el Mundo", quien me indica que la canción es "El tango alegre") Hablaba sobre el monólogo de desgracias, infortunios, traiciones y contratiempos que formaban la vida de un pobre hombre, quien lo sobrellevaba con estoico tesón. Un día que iba a la iglesia "a dar gracias a dios", un trozo de cornisa sobre él se desplomó. En su última agonía, blasfemó contra su dios. Fue el único pecado de su vida y el que le condenó. La canción termina así: Y allá desde el infierno, se le oye decir "¡¡Esto es vida!! ¡¡Esto es vivir!!". Imagino que si existieran cielo e infierno (¡¡que no existen!!), fuera posible preguntarle cómo se siente, y tuviera ánimo para respondernos, Charles Osborne se descolgaría con unas declaraciones parecidas, ¿no creéis? Por cierto, casi se me olvida deciros que cuenta con una pregunta propia en el popular Trivial Pursuit, aunque supongo que este honor tampoco le serviría como consuelo...

Y como estoy convencido que los más fieles seguidores (y también alguno que no lo sea tanto...), hace rato que se os ha venido a la cabeza una famosa escena, incluida en un capítulo de Los Simpsons, que parecía inspirada en el propio Charles Osborne, la he buscado, la he encontrado y, ya puesto, la he publicado. Bajo estas líneas tenéis el vídeo a modo de digno epílogo (sólo 10 segundos de duración).

Fuentes: wikipedia, wikilingue, Guinness World Records y youtube.

Albert Abrams, "Maestro de Charlatanes del siglo XX"

2010-07-22T04:13:00.017+02:00

En la letra del famoso tango de 1934 "Cambalache", se describe el siglo XX como "un despliegue de maldad insolente", acertada reflexión con la que, desde luego, estoy completamente de acuerdo. No en vano, durante esos cien años, multitud de aspirantes acumularon méritos suficientes como para que sus nombres pasaran a la historia junto al título de "Maestro de Charlatanes". Pero entre todos ellos, destaca un tal Albert Abrams (fotografía de la derecha), considerado por la Asociación Médica Americana (AMA) como el candidato que más claramente merece ser recordado con este incómodo estigma, lo que me lleva a pensar que debió tratarse de un individuo... único. Eso sí, entiéndase único con la mayor carga peyorativa que se le pueda atribuir...

Albert Abrams nació el 8 de diciembre de 1863 en San Francisco, California. Con tan sólo 19 años, acabó la carrera de Medicina en la Universidad de Heidelberg, aunque algunas fuentes consultadas afirman que falsificó su título. En cualquier caso, con menos de 30 años ya era presidente de la Sociedad Médica de California, llegando a ser profesor de patología en el Colegio Médico Cooper y presidente de la Sociedad Médico Quirúrgica de San Francisco. Si de por sí, ya es un Currículum impresionante para cualquiera, ¡¡qué podríamos decir si perteneciera a alguien que, realmente, hubiera falsificado su doctorado!!

Los hechos por los que está considerado "Maestro de Charlatanes del siglo XX", sucedieron a partir de 1900, año en el que Abrams comenzó a desarrollar el concepto matriz en torno al cual se vertebró su posterior fraude global, y que se conoce con el nombre de Radiónica. La premisa básica de su propuesta era la siguiente: todas las partes del cuerpo emiten impulsos eléctricos con diferentes frecuencias, que varían con la salud y la enfermedad. Es decir, en el interior del cuerpo de cualquier persona existen ciertas frecuencias de energía, las cuales, gracias al empleo de determinados dispositivos eléctricos, pueden detectarse, sintonizarse y ser convertidas en valores numéricos. Comparando los datos obtenidos con los parámetros contenidos en ciertas tablas radiónicas (publicadas por el propio Abrams, por supuesto), se podría afirmar si el paciente sometido a estudio está sano o enfermo.

Una tabla radiónica. En la columna de la izquierda, se distinguen los nombres de varias enfermedades como tuberculosis, malaria, difteria o tétano. En el resto de columnas se encuentran los valores de comparación entre personas sana o enfermas.

Estos aparatos, en un principio, sólo permitían realizar diagnósticos, pero Abrams tardó poco en darse cuenta de que el auténtico negocio estaba en el desarrollo de equipos capaces de curar. Así que, sin desviarse de la premisa del párrafo anterior, diseñó, fabricó, patentó y, sobre todo, comercializó una amplia gama de dispositivos que podríamos llamar de segunda generación, ya que no sólo eran capaces de identificar cualquier tipo de enfermedad conocida de la época, sino que acababan con la dolencia "mediante la aplicación de las ondas apropiadas para contrarrestar las frecuencias discordantes".

Manual original de Abrams, en el que se describen los procedimientos
a seguir con el Osciloclasto, en caso de pacientes con cáncer
(de órganos sexuales o estómago) o con fiebre de Malta.

Eso sí, donde pone aplicación de ondas apropiadas, podéis sustituirlo por aplicación de descargas eléctricas, ya que Abrams estaba convencido de que los electrones eran el elemento básico de la vida, y no perdió ni un minuto en aprovecharse de los avances tecnológicos que el siglo XX estaba poniendo al servicio de la humanidad, sobre todo en el campo de la electricidad, incorporándola de inmediato a sus dispositivos radiónicos, de los que llegó a desarrollar hasta un total de trece diferentes. Abrams bautizó su... descubrimiento, con el nombre de ERA (Electronic Reactions of Abrams, Reacciones Electrónicas de Abrams).

De izquierda a derecha. Arriba, Hemovitameter y Electron-O-Ray.
Abajo, Osciloclasto y Radioclasto. Cuatro dispositivos ERA.

El primero de ellos, y ante el cual merece la pena detenerse un instante, fue el conocido como Dynomizer, un artilugio similar a una radio (por entonces, una cautivadora novedad, lo que contribuyó a aumentar su encanto...), con la que Abrams afirmaba que podría identificar cualquier enfermedad conocida mediante una sola gota de sangre del paciente. Animado por el gran éxito de este dispositivo, el farsante se fue envalentonando, y comenzó a emitir diagnósticos sobre muestras de cabellos, sangre seca que le enviaban por correo o, inluso, una muestra de escritura a mano. El colmo de la audacia se produjo cuando comenzó a elaborar diagnósticos a partir de una conversación telefónica con el paciente. Pero es que el colmo de la desfachatez lo alcanzó al afirmar que, vía telefónica, y gracias al Dynomizer, podía determinar características de la personalidad del paciente como la religión que profesaba, su hándicap de golf, el sexo, la edad, su ubicación actual o la fecha en la que esa persona iba a morir. Delirante...

Albert Abrams, realizando una demostración de
prueba de diagnóstico con el Dynomizer.

Pero es que hay quien nace con estrella y quien lo hace estrellado. Y no me cabe duda de que Abrams era de los primeros: un artículo publicado en la (al parecer) prestigiosa revista médica de la época Lancet, elogiaba la revolucionaria contribución a la medicina de la Radiónica, y varios médicos de renombre avalaron la teoría. Este golpe de suerte supuso el espaldarazo definitivo a la ERA, y un número cada vez mayor de seguidores abrazaron la teoría, aceptándola casi como dogma.

Así las cosas, en 1918, era posible alquilar equipos de ERA por 200 dólares. Al principio, Abrams alquilaba sus máquinas a médicos que quisieran abrir una franquicia donde curar con su sistema. Posteriormente se amplió la concesión de licencias a enfermeros. Al final, una vez millonario, alquilaba sus dispositivos a cualquiera que pudiera pagarlos. En 1921, ya existían unas 3.500 franquicias, sólo en EE.UU., que utilizaban la tecnología ERA. Eso sí, el arrendatario debía firmar un contrato en el que se comprometía a no abrir nunca el dispositivo ya que, según Abrams, si se abría se podían distorsionar los delicados ajustes internos. La realidad era otra bien distinta: se pretendía evitar que alguien examinara el interior de los dispositivos y descubriera el fraude.

Dispositivo ERA de la primera época, conocido como Reflexófono.

Contenido del Reflexófono: una simple "caja de resistencia",
con las tres secciones conectadas en serie.

En 1923, un hombre mayor a quien le habían diagnosticado cáncer de estómago inoperable, se hizo atender por un profesional de ERA. Tras aplicarle el tratamiento radiónico, fue declarado completamente curado. El hombre murió un mes más tarde. El escándalo provocado por este fallecimiento, forzó a la AMA a tomar cartas en el asunto, por lo que encargó una investigación independiente del posible fraude a la revista Scientific American, la cual gozaba de gran respeto en los ambientes científicos. La publicación estaba interesada en la Radiónica debido a que varios lectores habían escrito cartas a la redacción afirmando que las máquinas revolucionarias de Abrams eran uno de los grandes inventos del siglo, y que era necesario que la revista se hiciera eco de ellas.

Scientific American reunió un equipo de investigadores, quienes trabajaron con un socio anónimo de Abrams, a quien se le dio el seudónimo Doctor X. Los investigadores le hicieron llegar seis frascos con agentes patógenos para que los identificara mediante dispositivos ERA. El Doctor X se equivocó con el contenido de los seis frascos. Cuando le comunicaron el resultado, examinó los envases, y señaló que posiblemente los instrumentos se habían confundido con las vibraciones de las etiquetas escritas con tinta roja. Los investigadores le proporcionaron seis nuevos frascos, con etiquetas menos ofensivas. No os asombrará si os digo que el Doctor X volvió a errar en los seis diagnósticos, ¿verdad...?

Albert Abrams manipulando uno de sus dispositivos, en 1921.

Simultáneamente a la investigación de la revista, un miembro de la AMA envió una muestra de sangre a un médico que trabajaba con las máquinas de Abrams. El diagnóstico fue que el paciente padecía malaria, diabetes, sífilis y cáncer. En realidad la sangre provenía... ¡¡de un gallo!! Muestras idénticas se enviaron a otros médicos de Abrams, obteniéndose respuestas similares, por lo que varios de ellos fueron acusados de fraude. En el proceso abierto en Jonesboro (Arkansas), el propio Abrams fue citado como testigo. No pudo asistir a la vista, porque, paradójicamente, falleció a causa de una neumonía mal diagnosticada en 1924.

Tras su muerte, la revista Scientific American publicó en septiembre de ese mismo año, un artículo titulado "Nuestro veredicto sobre Abrams: se descubre que las reacciones electrónicas de Abrams y la medicina electrónica en general son completamente inútiles", que pretendía desmontar el fraude, y en el que se podía leer el siguiente extracto: “Las así llamadas Reacciones Electrónicas de Abrams no existen, salvo en la imaginación de quienes las aplican, y no tienen validez alguna. En cuanto al tratamiento con Osciloclasto, que pretende restaurar en el enfermo las condiciones electromagnéticas apropiadas, carece de cualquier valor terapéutico. Toda la técnica electrónica de Abrams, en sus numerosas variantes, no merece el menor interés. En el mejor de los casos, es una ilusión; en el peor, un colosal fraude”.

Anuncio publicitario del Osciloclasto portátil de onda corta.

A día de hoy, se sabe que la ERA contradice principios básicos de la biología y la física, y que no existe ninguna base científica para los campos de energía que propone. El funcionamiento de sus dispositivos se puede describir como mágico, ya que ni los propios campos ni sus efectos terapéuticos han podido ser demostrados. Ningún aparato radiónico ha sido encontrado eficaz en el diagnóstico o tratamiento de ninguna enfermedad, y la AMA no reconoce ningún uso médico legítimo para ninguno de estos dispositivos, lo que no ha impedido que sigan existiendo seguidores que defienden la veracidad de la ERA y, por supuesto, incautos dispuestos a dejarse estafar a cambio de un diagnóstico... Apropiándome de la frase que Ramón emplea en su post dedicado a Albert Abrams, "es más difícil acabar con la estupidez que con las cucarachas..."

Por cierto, no me gustaría que se me olvidara mencionar que, en el momento de su muerte, Albert Abrams era inmensamente rico...

Fuentes: wikipedia (esta y esta), Un barco más grande, Nolindan y Albert Abrams (sitio oficial, en inglés)

"Sopa de cariño", de Poncho K

2010-07-17T14:15:00.002+02:00

"Sopa de cariño" forma parte del álbum de 2005 "Cuantovaqueré", del sevillano Poncho K.

Según sus propias palabras, su música es "rock con pinceladas flamencas, poesía callejera".

"no hay un rincón en la Tierra
donde a martillazos
ni a golpes de soneto,
tomar sopas de cariño..."

Fuentes: youtube y Poncho K.

Un captcha poco habitual...

2010-07-04T04:05:00.002+02:00

A partir del año 2000, empezó a popularizarse el empleo en computación de una prueba desafío-respuesta, cuya misión era distinguir cuándo un usuario que pretende utilizar ciertos servicios (como participar en una encuesta, publicar un comentario en un blog o enviar correo basura) es o no humano, evitando el acceso a estos servicios de robots, también llamados spambots. Dicha prueba ha pasado a ser conocida con el nombre de CAPTCHA, acrónimo de Completely Automated Public Turing test to tell Computers and Humans Apart (Prueba de Turing pública y automática para diferenciar máquinas y humanos).

Puede que el nombre y la anterior definición os haya sonado a chino, pero sabéis perfectamente a qué me refiero: se trata de ese conjunto de caracteres, por lo general letras o números, que se muestran en pantalla como una imagen distorsionada, y que deben reescribirse correctamente como condición indispensable para que vuestro comentario aparezca publicado en un blog. Se supone que una máquina no es capaz de comprender e introducir la secuencia de forma correcta, por lo que solamente un humano podría hacerlo.

Si no sois unos recién llegados a la blogocosa, es casi imposible que no os hayáis encontrado alguna vez frente a algún captcha... Aunque seguramente ninguno como el del formulario de registro de nuevos usuarios de esta página, donde han sustituido la secuencia de caracteres, por una opción algo más... técnica. Desde luego, si existe alguna relación entre la dificultad de los captchas, y la recompensa que se obtendrá de una correcta resolución, darse de alta como usuario en esta página debe reportar beneficios de gran valor intelectual...

Sólo para demostrar que usted es humano,
por favor resuelva el siguiente desafío matemático.

Si usted no sabe la respuesta a esta pregunta, vuelva a cargar la página
y (probablemente) conseguirá otra cuestión, más sencilla.

A día de hoy, la página sigue activa, proponiendo numerosos captchas distintos al de la captura, algunos incluso más sencillos (como una simple ecuación de segundo grado...). Os animo, a la vez que os desafío, a superar el reto y daros de alta como ususarios...

Fuente: Quantum Random y wikipedia.

Laberintos vegetales del siglo XXI

2010-06-26T18:18:00.004+02:00

El origen de los laberintos vegetales debemos buscarlo en la Inglaterra del siglo XII, desde donde se extendieron por toda Europa, especialmente por Francia e Italia. Se construían en los jardines de palacios y mansiones, y su diseño respondía a motivos de tipo lúdico, como original divertimento para los miembros de las familias más acomodadas, y como lugar propicio para una cita amorosa. Hoy en día su construcción no sólo no se ha extinguido, sino que son extraordinariamente populares en países como Estados Unidos, aunque las razones para justificar su creación son más prosaicas que las de antaño: desde la promoción publicitaria hasta el negocio del entretenimiento para turistas.

Pero hay otra característica que distingue ambos tipos, y que a su vez explica su actual proliferación: mientras que los antiguos laberintos se idearon para ser observados y disfrutados a ras de tierra, los contemporáneos se diseñan, ante todo, con la premisa de que podrán ser contemplados desde el aire, con el observador a bordo de cualquier medio de transporte aéreo. Pero también, y casi diría sobre todo, se tiene en cuenta el otro método que permite una vista cenital de los laberintos, el cual merece ser considerado como uno de los logros tecnológicos del siglo XXI: el servicio gratuito Google Maps (y el posterior programa Google Earth).

Os cuento todo esto porque me he tropezado con una recopilación de laberintos mientras paseaba por el foro de la Comunidad Google Earth (en inglés), desde donde se puede descargar una colección completa con 21 laberintos en formato KMZ, que directamente te añade todas las localizaciones al menú "Lugares" de tu Google Earth, lo que facilita enormemente el trabajo de quienes pretendáis visitarlos todos...

Yo me he permitido realizar la siguiente selección, con sólo nueve de ellos. Bajo cada imagen he añadido su localización geográfica (todos ellos en Estados Unidos), una breve exposición de su significado, y el enlace para poder ver el laberinto en Google Maps. Que los disfrutéis!!

Situado junto a la Interestatal 40, en Nuevo México, el laberinto mide aproximadamente 1/4 de milla (unos 400 metros). Se trata del anuncio publicitario de una estación de radio, y representa una cabeza de lobo. Míralo en Google maps.

Bajo el título "Recordando a nuestros soldados del Valle", se distingue la imagen de un soldado arrodillado en un cementerio, en actitud de duelo. Se encuentra en el Estado de Texas, cerca de la Interestatal 83. Míralo en Google maps.

Bajo la leyenda "Arizona ama a Oprah", la cara de la presentadora Oprah Winfrey. Evidentemente, en Arizona. Míralo en Google maps.

Situado junto a la población de Bluebell (Utah). El nombre de la localidad podría traducirse como "Campanilla", tema elegido para el laberinto. Míralo en Google maps.

Ubicado en Chatfield, Colorado. Se trata de un anuncio del Jardín Botánico de Denver, donde además se indica (esquina superior izquierda) que cuenta con un local de Starbucks Coffee (la franquicia dedicada al café más grande del mundo). Sobre el Sol naciente, la leyenda Expande tu mente. Míralo en Google maps.

Laberinto en una plantación de maíz en Preston, Connecticut. Se distinguen las dos guitarras eléctricas. Míralo en Google maps.

Se encuentra en Portsmouth, Rhode Island. Cuenta con un tractor y una escena de campo. El título podría traducirse (creo) como Finca de Escobar desde 1937. Míralo en Google maps.

Representación de la película El Mago de Oz, con el camino de baldosas amarillas, la Ciudad Esmeralda, el arco iris y hasta el globo aerostático del mago. Imagen tomada en Terrebonne, Oregon. Míralo en Google maps.

Laberinto de maíz titulado Piratas del Caribe, con el barco, el cofre del tesoro y el rostro del Capitán Jack Sparrow. El terreno forma parte de una especie de Granja Escuela, de nombre Granjeros de Charley, y se encuentra en Monroe, Michigan. Míralo en Google maps.

Fuentes: Google maps, bbs keyhole, wikipedia (esta, esta y esta)

Dedicado a mi tesón personal...

2010-06-21T18:00:00.009+02:00

Quien me conoce en persona sabe que no miento ni exagero cuando os digo que, lo mismo que me ha pasado este fin de semana con las botellas imposibles, me ha sucedido ya en muchas otras ocasiones: llevo bastante mal que un puzzle, un pasatiempo, un rompecabezas, una adivinanza, un desafío, un problema matemático... puedan más que yo, siendo seres inanimados, y en ocasiones, ni eso...

La primera vez que oí la palabra Sudoku, estaba sentado en la barra de un bar, hojeando el periódico, y al llegar a la página de los pasatiempos, ahí me lo encontré. El dueño del bar me explicó en qué consistía ese nuevo entretenimiento japonés con sus dos reglas básicas que todos conocéis, y de paso, me advirtió sobre lo complicado que le parecían a él, y las pocas ocasiones que había logrado resolverlo completamente. Excepto un bolígrafo, no necesité nada más. Me puse manos a la obra, logré terminarlo, y di por inaugurada una temporada, casi enfermiza, en torno a los Sudokus. No habría necesitado más motivo para aficionarme a ellos que el propio desafío mental de resolverlo. Pero si encima se engrandece el reto con comentarios sobre su complejidad, es que ya me cuelgo el cartel de "que alguien me pare".

El cubo de Rubik, en cambio, fue una espinita que tuve clavada durante muchos años. De pequeño ya me sentí fascinado por su mágica sencillez desde el momento que jugué con uno por primera (y última) vez. Eran los 80, los años del boom del Cubo de Rubik en todo el mundo. Yo nunca tuve uno propio, así que sólo pude disfrutar durante cinco minutos con uno prestado... Pero mantuve la esperanza de que, tarde o temprano, conseguiría mi propio cubo de Rubik. Pero no sucedió... Hasta que hace unos tres años, ¡¡Isa me lo regaló por sorpresa!! No os podéis imaginar la ilusión que me hizo. ¡Por fin había conseguido tener mi propio cubo!! Tardé muy poco en hacerme con un tutorial para principiantes (bendito internet!!), resolver el cubo apoyándome en él, y terminar memorizando los movimientos...

Las bolas de malabares, el diábolo, mecanismos del tipo "saca la arandela de la cuerda" o "separa los tornillos enlazados", el Solitario Peg (o senku), el Mahjong (para jugar en solitario en el ordenador)... Os hacéis una idea, ¿verdad? Desafío que se me presenta, hasta que no puedo con él, no me quedo tranquilo. Aunque alguna excepción sí tiene la regla, por ejemplo, el monociclo. ¡¡No he visto ingenio mecánico más complicado de aprender!! Ni agarrado a la reja de una ventana, era capaz de mantenerme vertical sentado en el sillín y con los pies en los pedales. Hace tiempo que me di por vencido y reconocí mi derrota...

Así que, al descubrir las botellas imposibles de Harry Eng, mi dispositivo interno encargado de valorar los desafíos se puso en marcha, y aunque identificó la mayor parte de su trabajo como terreno inconquistable, sí me parecieron asequibles las botellas con cubos de Rubik en su interior. El desafío quedó aceptado. Lo malo era que, al ser domingo, sólo podría trabajar con lo que encontrara por la casa. Por suerte, a Alba le habían comprado un set de limpieza dental, con su cepillito, su pasta de dientes... y de regalo, un cubo de Rubik!! Como no era de la marca original, su período de vida útil se vio reducido a... unos cuantos minutos, el tiempo que tardó Alba en dejarlo caer al suelo. Del impacto, se desmontó una capa casi entera, y al intentar montarlo de nuevo, a uno de los cubitos se le había roto una pequeña pestaña que tienen hacia el interior, imprescindibles para que las piezas se mantengan en su lugar al girar una capa. Con este panorama, el cubo creyó que terminaría sus días totalmente desmontado. Y así fue hasta que ayer por la tarde busqué y encontré todas las piezas, monté el cubo totalmente desordenado, y le di un papel estelar como protagonista de mi primer objeto imposible.

En lugar de una botella, el recipiente que elegí para estrenarme como introductor, fue un bote (concretamente de mayonesa, de 72 mm de diámetro de boca, frente a los 76 mm que mide la diagonal de una cara del cubo), por las ventajas que podéis deducir. Y para evitar suspicacias sobre si la boca del bote era demasiado ancha, decidí tomar la siguiente fotografía, a mi modo de ver, suficientemente clarificadora...

Decidí buscar algún tutorial en la red, algo que imaginaba bastante complicado. Me conformaba con encontrar alguna página que hubiera publicado técnicas, trucos o consejos sobre el procedimiento a seguir. Tuve suerte y encontré dos vídeos en youtube que, sobre todo, me sirvieron para dar por bueno mi plan de introducción, aunque no puedo negar que también me aportó alguna idea que ni siquiera se me había ocurrido que pudiera necesitar poner en práctica. El primer vídeo explicaba cómo desmontar el cubo cuando el objetivo es introducirlo en un recipiente. El segundo, se centraba en cómo volver a montar las piezas una vez dentro de la botella.

Así las cosas, después de poco más de una hora de paciente trabajo, y tras superar algún pequeño fiasco fruto de la inexperiencia, conseguí dar por finalizado mi primer objeto imposible. De paso, también pude considerar superado este desafío, aunque mucho me temo que sólo ha sido el primer asalto de un combate que va a ser largo... De momento, aquí tenéis las mejores fotografías que conseguí sacar de un bote cuyo cristal devuelve el fogonazo del flash y deforma los objetos de su interior.

Según qué fotografía miréis, habréis notado que las piezas de la capa superior son diferentes. Es la consecuencia de convivir con un terremoto llamado Alba, y la penitencia por haber cometido el pecado de perder de vista el bote, con el cubo en su interior, durante un minuto. A estas alturas de su vida útil, ya eran varias las piezas que tenían rota la pestaña que os comenté antes, por lo que los cubitos se separan con asombrosa facilidad. Cuando quise darme cuenta, Alba ya se había encargado de sacar la mitad del cubo del bote. Al volver a montarlo para sacarle más fotografías, ni siquiera pensé en colocar las piezas en la misma posición que tenían, por eso parecen dos cubos diferentes...

La cinta de la imagen de la derecha la coloqué pasante bajo el cubo, de forma que, al colgarla, tiraba de él hacia fuera del bote. Pretendía que se entendiese como la confirmación de que el cubo no podía salir (ni entrar) a través de la boca sin ayuda externa...

Actualización. 25 de septiembre de 2010.

Tras el primer intento de botella imposible que sirvió como excusa para redactar esta entrada, me enorgullezco de adjuntar las fotografías de mis siguientes creaciones, en el mismo ámbito de las Botellas Imposibles, y con el mismo objetivo: introducir un cubo de Rubik...

Esta Botella Imposible (la número 2) fue engendrada en la casa de una pareja de amigos, durante una tarde que les hice una visita, introduciendo en un bote que aún contenía algunas aceitunas (pero que me pareció idóneo) un cubo de Rubik que era suyo, y empleando sus herramientas... Evidentemente, la Botella Imposible, al final se quedó en su casa, y allí resiste orgullosa en una estantería de su salón...

La mayor complicación de esta Botella Imposible (la número 3) radica en el hecho de que el cubo de Rubik empleado fue 4x4, y no el habitual 3x3. Pero, debido a que el diámetro de la boca de la botella permitía acceder al interior con facilidad, la altura del bote era pequeña y sólo hubo que quitar una capa de piezas para introducir el bloque del cubo en su interior, la conclusión es que resultó demasiado sencillo...

Considero esta Botella Imposible (la número 4) como mi obra maestra hasta el momento... Procuro que, con cada nuevo intento, la boca del bote de cristal sea de menor diámetro que la anterior. Además, en este caso, el cubo de Rubik ocupa casi todo el volumen del interior del bote... La diferencia entre esta Botella Imposible, y algunas de las que encontré en internet mientras me documentaba para redactar el post dedicado a Harry Eng, cada vez es menor...

Primer acercamiento a una Botella Imposible introduciendo algo que no fuera un cubo de Rubik, en este caso, otro de los objetos más habituales: una baraja de cartas con su funda. Sin demasiados problemas ni complicaciones gracias a que la boca del bote (de café instantáneo...) presentaba un generoso tamaño... La próxima vez, no lo intentaré en un bote, sino en una botella...

Fuentes: wikipedia (esta, esta y esta), juegomahjong y Coscorrón de Razón.

Las botellas imposibles de Harry Eng

2010-06-20T01:25:00.015+02:00

Un día cualquiera, de un mes desconocido, durante un año indeterminado de la década de los '80 del siglo pasado, un turista norteamericano llamado Harry Eng (imagen de la derecha) se encontraba en Londres disfrutando de unos días de vacaciones. Entre muchas otras actividades, ese día planeaba visitar el Museo del Puzzle de la ciudad. Los objetos que allí pudo ver le impresionaron tanto, que esa misma noche se propuso intentar reproducir alguno de ellos. Después de cenar con unos amigos, se subió a la habitación del hotel la botella vacía de vino que acababan de consumir. A la mañana siguiente, cuando se reencontró con los amigos, éstos no podían creer lo que veían: Harry había introducido en el interior de la botella el menú del restaturante, un paquete de cerillas y una baraja de cartas, siendo ésta su primera botella imposible. Cuando los amigos le preguntaron cómo lo había conseguido, sólo confesó haber empleado un lápiz y unas gomas elásticas a modo de improvisadas herramientas. Evidentemente, también debió hacer uso de su extraordinario ingenio, de su afán por superar cualquier reto mental que se le presentara y de su inquebrantable autoconfianza...

Harry Eng nació en 1932, probablemente en California, aunque resulta complicado concretar más, en parte debido a su condición de niño adoptado. Durante la mayor parte de su vida residió en La Mesa, ciudad del condado de San Diego, California, junto a su mujer y sus dos hijos. Profesionalmente, fue maestro de escuela primaria, y en sus últimos años, profesor de lógica y pensamiento crítico para estudiantes superdotados. Pero su deslumbrante creatividad, su contagioso entusiasmo hacia el potencial de la mente, su facilidad para transmitir su amor hacia el conocimiento y su ya mencionado extraordinario ingenio, le hicieron destacar también en muchas otras facetas, como la de inventor, creador de autómatas, músico, comunicador o mago aficionado. Aunque quienes le conocieron en persona, destacan por encima de todo lo anterior, su magnético encanto y su generosidad intelectual. "Nadie más mágico que Harry Eng", escribió un reportero tras enterarse de su muerte. Después de lo que he podido conocer sobre él, yo también lo suscribo. (Como siempre, para ver las imágenes con más detalle, clica sobre ellas).

A la izquierda, su primera botella imposible.
A la derecha, su obra THINK (piensa!), una tabla de
14x12,5x1,8 cm dentro de una botella de un galón (3,785 litros)

Pero lo que le ha hecho merecedor de ocupar un pequeño hueco en los libros de historia, ha sido su maestría en la creación de botellas imposibles, así como su capacidad de innovación en este arte, estancado desde su invención un siglo atrás en un único motivo: el Barco en la botella. Harry se atrevió con todo tipo de objetos, como barajas de cartas, tijeras, pelotas de golf, de béisbol, de tenis o de ping-pong, bombillas, candados, paquetes de cigarrillos, dados, zapatos, monedas, libros... Llegó un momento que no paraba de recibir encargos para nuevas botellas imposibles. Su generosidad le obligó a hacer frente a todos los que pudo. Solía decirse de él "usted lo nombra, y Harry descubre la forma de meterlo en una botella".

Contenido de las botellas de izquierda a derecha:
Diccionario atornillado y candado.
Texto de Romeo y Julieta apuñalado y vial de veneno.
Diccionario, pelota de tenis, zapatillas de niño y baraja de cartas.

Desde luego, huelga comentar que ninguna de las botellas está manipulada, ni ha sido cortada y posteriormente pegada por ningún sitio. Imaginaréis que, de ser así, no habría pasado a la historia, ni tendría sentido dedicarle una entrada... Todo lo que se puede ver en el interior de las botellas, ha entrado, irremediablemente, a través de su cuello. La inevitable cuestión que surge después de ver algunas de sus creaciones es ¿cómo pudo hacerlo?

Contenido de izquierda a derecha: Cuerda con múltiples nudos.
Tres barajas atadas. Tijera, baraja atornillada, llave y candado.

Durante la década que, aproximadamente, transcurrió desde aquella visita al Museo del Puzzle de Londres, hasta su fallecimiento el 29 de julio de 1996, se estima que pudo crear más de 600 botellas imposibles. Y a pesar de que se llevó con él a la tumba la mayor parte de sus secretos, cuenta con un respetable número de seguidores que continúan con su labor, manteniéndose fieles a su filosofía, y que han conseguido repetir muchas de sus obras originales. Eso sí, varias botellas siguen manteniendo el secreto de su elaboración, sin que, hasta la fecha, nadie haya sido capaz de duplicarlas. La originalidad de sus creaciones y la extrema complejidad de algunas de ellas, han hecho que Harry Eng esté considerado unánimemente como el maestro de las botellas imposibles, una leyenda de este pequeño universo, lo que ha acabado por convertir sus obras en artículos de coleccionista.

Por cierto, después de echar un vistazo por la galería de productos de los actuales creadores, me he fijado que varios de ellos han introducido en sus botellas imposibles un objeto con el que no me consta que Harry Eng trabajara nunca: el cubo de Rubik. Conocéis mi debilidad por este puzzle, así que entenderéis que añada estas nuevas series de fotos, cuyo denominador común es el Universo Rubik...

Autores de izquierda a derecha: J. Rausch, YC y Merlin Dunlop.

Autores de izquierda a derecha: J. Rausch, Merlin Dunlop y L. Howinson.

Trabajos del japonés Kiyori. La moneda es de 5 yen,
idéntica a la nuestra de 25 pts. En las 2 últimas botellas
ha insertado en la moneda una flecha de madera también imposible.

A modo de epílogo: Los detalles sobre la vida de Harry Eng son escasos, más aún en castellano, lo que provoca que difícilmente puedan ser contrastados. Fijaos la poca documentación que he sido capaz de localizar, que sólo he encontrado una foto de él, la que podéis ver al comienzo del post... Así que prefiero curarme en salud y pedir disculpas desde este momento, en previsión de que alguno de los datos publicados no sea todo lo correcto que a mí me hubiera gustado... Así que, si encontráis algún error que pueda ser subsanado, no dudéis en escribirlo en un comentario.

¡¡Advertencia!! ¡¡Peligro de spoiler!!

Si prefieres seguir sin saber cómo Harry Eng conseguía introducir en las botellas uno de sus objetos habituales, no sigas leyendo...

...

Ni mires las imágenes adjuntas...

...

Mejor, intenta primero imaginar las soluciones por ti mismo...

...

Ese es el espíritu que el artista quería transmitir con el término THINK (piensa!), que aparece en varias de sus creaciones...

...

Supongo que si habéis llegado hasta aquí, es porque buscáis una respuesta que os aclare cómo es posible introducir ciertos objetos en una botella (o porque no conocéis el significado de spoiler), cuando su tamaño es varias veces mayor que el de la boca por donde pretendemos que pase. Por supuesto, no tengo respuesta para la mayoría de ellos. Sólo puedo hablaros acerca del método que Harry Eng ideó y desarrolló para introducir monedas, evidentemente, cuando su diámetro es superior al de la boca de la botella... Lo encontré mediante books google, en uno de los capítulos del libro Puzzlers' tribute: a feast for the mind, por lo que la calidad de las imágenes no es excesivamente buena...

Como ya comenté, el truco no tiene nada que ver con la botella. La solución, por tanto, hay que buscarla en la moneda, y sólo hay una forma de que una moneda pase por un agujero de menor tamaño que el suyo: doblándola, claro... Solamente lo necesario para que entre en la botella... Lo complicado será encontrar la manera de desdoblar la moneda una vez dentro. Para conseguirlo, Harry Eng encargó la fabricación de una pequeña prensa de tornillo, construida con acero de alta resistencia, capaz de transmitir la fuerza necesaria para aplanar la moneda, sin deformarse antes que ella.

El proceso es el siguiente: algunas piezas del mecanismo se introducen una a una en la botella. Se monta la prensa dentro del recipiente, mientras que el mecanismo que permite su manejo permanece en el exterior, conectado a las piezas interiores mediante una biela o varilla de conexión. Se coloca la moneda en el punto de la prensa donde se ejerce la presión, y en la posición adecuada. Una vez desdoblada, se vuelve a desmontar la prensa y se extraen sus piezas de la botella...

Las siguientes fotografías no contienen suficiente detalle como para construir la prensa a partir de las imágenes, pero resultan útiles para comprender el proceso. En la Figura 1 aparecen las piezas del mecanismo que introduciremos en la botella. En la Figura 2, tenéis la prensa como debe quedar una vez montada dentro de la botella. Esto requerirá una considerable habilidad, paciencia y varias horas de práctica. Las dos barras inferiores de la Figura 2 deberán poder deslizarse libremente sobre los dos pernos laterales.

En la barra superior de la Figura 1, se observa un agujero central, por donde debe insertarse la biela, representada en la Figura 3.

En la Figura 4 aparecen las partes de la pieza que quedan fuera de la botella. El bloque rectangular tiene un agujero vertical que lo atraviesa. Por la parte superior recibe un perno enroscado, y por la inferior se conecta la biela, quedando ambas piezas conectadas dentro del cuerpo del bloque. Hacia la derecha del bloque sale otra pieza alargada, similar a la biela. Se trata de una manija que se enrosca en el agujero lateral del bloque. Una vez conectadas todas las piezas, la prensa debe tener el aspecto de la Figura 5.

Con grandes dosis de paciencia y una habilidad que imagino cercana a lo sobrehumano, tendremos que colocar la moneda doblada exactamente en la zona de la prensa que se muestra en la Figura 6. Una vez que hemos conseguido que la moneda se detenga en la posición adecuada entre las barras de la prensa, con una llave inglesa apretaremos el perno superior, mientras sujetamos la manija lateral con la otra mano, para así impedir que gire todo el cuerpo de la prensa al completo, transmitiendo la fuerza a través de la biela hacia las barras inferiores, que gracias a que deslizan libremente sobre los dos pernos laterales, procederán a juntarse sobre la moneda, consiguiendo aplanarla, tal y como se muestra en la Figura 7.

Conseguido el objetivo de devolver a la moneda su aspecto original, sólo nos queda proceder a desmontar la prensa y extraer, de nuevo una a una, sus piezas del interior.

Actualizo este final de post: la imagen siguiente es un detalle de una botella de Harry Eng que contiene monedas. Si lo miráis con atención, se aprecian claramente las líneas de doblado y desdoblado que acabamos de exponer. ¿O es que me lo parece a mí?

Fuentes: Jeffscanlan (en inglés), Azúcar y Sal, Puzzlemuseum, Books google (dos capítulos del libro Puzzlers' tribute: a feast for the mind, escrito por David Wolfe y Tom Rodgers, y publicado en 2002 por la editorial A K Peters, Ltd. En inglés), MadebyYC, Galleryimpossible (en japonés, aunque la propia página te ofrece la posibilidad de mostrarla traducida a varios idiomas, entre ellos, el castellano. Probadlo... ¡¡¡ya veréis qué risas!!) Impossibottle (esta y esta, todas ellas en inglés) y Everything (extenso artículo en inglés sobre Harry Eng).

Un acercamiento sencillo a la Teoría de la Relatividad

2010-06-14T21:00:00.010+02:00

Después de una indecente cantidad de horas dedicadas al estudio y a la recopilación de documentación, y con gran parte de esta entrada redactada, el pasado domingo 8 de junio descubrí entre los enlaces de mi blogroll un post titulado Einstein... y sir Isaac Newton, publicado por el gran César Tomé en su blog Experiencia Docet, el cual aprovecho para recomendar de forma vehemente por su elevadísimo nivel, sobre todo en el tratamiento de temas científicos.

Tras visitar el blog, y después de una detenida lectura del extraordinario post, se confirmaron mis sospechas más pesimistas: el planteamiento global del post y muchas de las ideas que incluía eran, en esencia, las mismas que yo estaba redactando. Después de considerar la posibilidad de olvidarme de la entrada, finalmente me he decidido a publicarla, no sin antes poner patas arriba gran parte de lo que ya tenía redactado, a fin de que no parezcan dos post gemelos, sino complementarios.

Eso sí, a modo de indemnización por... daños y perjuicios intelectuales, le he copiado la fotografía que publicaba en su post (aunque la fuente original es esta). Mirándola de cerca estarás viendo a Einstein, pero si te alejas un par de metros, será Newton quien aparezca en tu monitor... La imagen perfecta para ilustrar las explicaciones de un principio básico de la relatividad: la realidad depende del punto de vista del observador.

Me gusta imaginar que, a medida que Albert Einstein desarrollaba su teoría de la relatividad, y fue tomando consciencia de que su nueva visión de la física, sus postulados y sus teorías demostraban que la mecánica clásica, y en particular, las leyes propuestas por Sir Isaac Newton, eran... incorrectas (mejor dicho, incompletas), en lugar de dejarse embriagar de vanidad o ceder a los encantos de la inmodestia, debió apoderarse de él una agridulce sensación de desamparo intelectual, algo así como cuando un niño descubre que su padre no es todopoderoso ni omnisciente... Porque Einstein no escondió nunca su profunda admiración hacia Newton, al que consideraba pionero en "establecer una base teórica uniforme para el mundo de la ciencia", tal y como se extrae de su artículo titulado "Consideraciones acerca de los fundamentos de la física teórica", y que fue publicado en 1940 en la revista Science.

Desconozco si el gran físico alemán creyó merecer todos los reconocimientos que la comunidad científica le concedió en vida, tanto en forma de premios (incluido su Nobel de Física en 1921), como de profundo y sincero respeto por parte de sus colegas. Pero sospecho que debió hacerle especialmente feliz ver cómo el pueblo llano, mayoritariamente profano en física, le adoptó como icono popular de la ciencia. La verdad es que muy pocos científicos pueden presumir de haber alcanzado un estatus reservado en exclusiva para actores, políticos, deportistas... Y es que ser el autor de la Teoría de la Relatividad Especial (1905) y de la Teoría General de la Relatividad (1915) justifica sobradamente que esté considerado como el científico más importante del siglo XX, y una de las figuras más influyentes de la Historia de la Ciencia. El impacto que tuvo la publicación de su primer trabajo no sólo convulsionó la comunidad de la física, sino que sus sacudidas alcanzaron disciplinas como la filosofía, la religión, la industria (sobre todo, y muy a su pesar, la armamentística), la aeronáutica, la astronomía... Por no mencionar que, en su primer trabajo, aparecía publicada la que está considerada como la fórmula más famosa de la historia, E=m·c², que por sí sola ya aporta mérito suficiente como para convertir a su autor en una eminencia científica. Por todo lo anterior, merece la pena realizar un acercamiento a la figura del gran científico alemán, al momento histórico que le tocó vivir y, sobre todo, a su trabajo y a las consecuencias que tuvo para la ciencia su teoría de la relatividad.

Como el tema es algo complejo, requiere una exposición más bien generosa para que queden sin mencionar la menor cantidad posible de aspectos importantes. Y como será frecuente y necesario añadir aclaraciones, explicaciones y referencias, me he visto obligado a dividir el post en dos partes. En realidad, ya lo tengo completamente redactado, pero al repasarlo me he dado cuenta que ha acabado siendo, con diferencia, la entrada más extensa de las 204 que llevo publicadas en el blog.

Así que os animo a afrontar la lectura de esta entrada sin miedos previos. Aunque ahora podáis pensar que las teorías físicas y las formulaciones matemáticas no hay por donde cogerlas, ya veréis como con una única lectura vais a entender los pasos previos que dio la ciencia y los postulados en los que se basa la teoría de la relatividad. Incluso puede que con alguna de mis explicaciones logre que comprendáis el sentido de algunos conceptos físicos que pueden haberse vuelto algo borrosos por no usarlos desde vuestra época de estudiantes. Ese sería el mejor pago que podría recibir, a cuenta de todas las horas que me ha llevado escribir lo que ahora mismo estáis leyendo...

Vamos a tomar como punto de partida el ejemplo más veces usado para intentar exponer las bases teóricas de la teoría de la relatividad. Imaginad que os encontráis en el andén de una estación de ferrocarril esperando que llegue vuestro tren. En esta dramatización os ha correspondido el papel de inmóviles observadores externos. Mientras tanto, frente a nosotros vemos pasar un tren que no se detiene en la estación, y que viaja a una velocidad utópica, pongamos, 100 km/seg (este dato tan elevado e irreal nos ayudará a visualizar la explicación, aunque podríamos suponer que viaja a velocidades terrestres sin problemas). También vamos a permitirnos la licencia de suponer que, desde vuestra posición de inmóviles observadores externos, pudierais ver, durante varios segundos, lo que pasa dentro de uno de los vagones, pero sin dejar de estar inmóviles (es importante!!). Si alguien dentro del tren lanzara una pelota a, pongamos de nuevo, 1 km/seg en la dirección de la marcha del tren, vosotros que lo veis desde fuera podríais confirmar que la velocidad de la pelota es de 101 km/seg. Si el lanzamiento se hiciera en el sentido opuesto a la marcha, las velocidades se restarían, siendo entonces de 99 Km/seg...

"Sólo una vida vivida para otros merece la pena ser vivida"

Hasta el momento, permanecemos fieles a los dos pilares de la mecánica clásica. Respetamos y cumplimos la segunda de las Leyes de Newton, según la cual "el cambio de movimiento es proporcional a la fuerza motriz impresa y ocurre según la línea recta a lo largo de la cual aquella fuerza se imprime", que expresado en lenguaje coloquial viene a decir que "si sobre un cuerpo en movimiento actúa una fuerza, ésta modificará la velocidad y dirección del movimiento, sumando sus valores si la fuerza actúa en la misma dirección del movimiento, o restándolos si sucede al contrario". Tampoco nos desviamos del otro principio fundamental de la mecánica clásica: el principio de relatividad de Galileo (o invariancia galileana), que dice que "las leyes fundamentales de la física son las mismas en todos los sistemas de referencia inerciales". Según este principio, la pelota lanzada a 1 km/seg dentro del vagón (sistema de referencia inercial), describirá su trayectoria parabólica entre origen y destino, sin verse afectada por la velocidad del vagón. De no ser así, en el momento que la bola saliera de la mano del lanzador, la velocidad del tren (mejor dicho, su movimiento) la atropellaría, y para un observador situado dentro del vagón, la bola saldría disparada hacia el fondo a 99 km/seg, sin que ninguna fuerza hubiera actuado sobre ella...

Pero, ¿qué creéis que ocurriría si un pasajero del tren, en lugar de lanzar una pelota, encendiera una linterna? Según la mencionada segunda Ley de Newton, la velocidad de la luz para un observador externo (emplearemos su valor redondeado a 300.000 km/seg), debería sumarse a la velocidad del tren (o restarse...), alcanzando los 300.100 km/seg. La respuesta a esta cuestión es fundamental para la historia de la ciencia, ya que es la base teórica a partir de la cual Einstein articuló su teoría de la relatividad especial. Hasta su publicación en 1905, el conocimiento de los científicos sobre las propiedades, características y naturaleza de la luz, presentaba menos luces que sombras. La intuitiva inteligencia de Einstein se encargó de poner punto final a esta Edad Media de la luz, primero en un marco teórico, y posteriormente respaldado por los resultados de diversos experimentos que han ido verificando, sin ninguna excepción, todos y cada uno de los aspectos de su teoría que han merecido ser comprobados empíricamente.

Pero como ocurre la mayoría de las veces (por no decir siempre), los descubrimientos y avances científicos no se producen por generación espontánea, sino que se apoyan en el trabajo previo de otros colegas. Y este caso no es una excepción. Einstein, incorporó conceptos y fenómenos propuestos por colegas contemporáneos como Henri Poincaré, Max Planck, Hendrik Lorentz, James Clerk Maxwell o el injustamente menos reconocido Joseph Larmor, el primero en predecir la dilatación del tiempo. Sin embargo, Einstein omitió citar toda referencia a las ideas o conceptos desarrollados por estos autores, excepto una breve mención a Lorentz, en el punto 9, parte II, en relación con el tratamiento de los campos electromagnéticos. Todos sabéis lo molesto que resulta descubrir que en otro blog, su autor se ha adueñado de algún post de vuestra propiedad, sin ni siquiera mencionaros ni enlazaros como fuente original. Pues imaginad ahora que la publicación donde encontráis parte de vuestro trabajo está llamada a cambiar la Historia de la Ciencia, y no sólo no se reconoce vuestra autoría, sino que ni siquiera aparece mencionado vuestro nombre en el apartado de agradecimientos...

La verdad es que no puedo daros ninguna razón que justifique esta actitud, porque en las fuentes consultadas no he encontrado ninguna explicación que me haya convencido a mí. Os remito a la segunda parte del post, donde comprobaréis que algunas fórmulas de su teoría de la relatividad especial están literalmente copiadas de publicaciones previas, sobre todo del trabajo de Lorentz y de Poincaré. Debo reconocer que después de conocer los hechos, me sentí algo decepcionado con la idea que tenía de Einstein...

"Los problemas no pueden ser resueltos
por el mismo nivel de pensamiento que los creó".

Newton escribió en una carta remitida a Robert Hooke, la siguiente frase: "si he visto más lejos es porque estoy sentado sobre hombros de gigantes". Parece que Einstein no se percató de la presencia de los gigantes porque estaba ocupado mirando más lejos que nadie, igual que le pasó al protagonista de aquel refrán, al que los árboles le impedían ver el bosque.... Pero yo no estoy dispuesto a pasar por alto el reconocimiento que merecen estos gigantes, investigadores más antiguos, cuyas contribuciones a la ciencia pueden parecernos hoy elementales, pero a los que debemos agradecer que Einstein no tuviera necesidad de perder tiempo en recorrer los caminos de la física que ellos cerraron. Estos son sólo algunos protagonistas de estos momentos estelares.

El primer momento en el que debemos detenernos es 1676, año en el que Ole Rømer demostró por primera vez que la velocidad de la luz era finita, realizando el primer cálculo de su valor. En 1728, James Bradley afinó el cálculo de su velocidad en unos más que precisos 298.000 km/seg. 1848 es el año en el que se aceptó como correcta la naturaleza ondulatoria de la luz tras realizar mediciones de su velocidad en diferentes medios, y comprobar que variaba de forma totalmente opuesta a lo que había supuesto Newton (un hecho asombroso: ¡¡Newton también se equivocaba!!). Así que se rescató la teoría ondulatoria publicada en 1678 Christian Huygens. Pero como todas las ondas conocidas necesitaban un medio físico para desplazarse, se desechó la idea de que la luz pudiera propagarse en el vacío. Se propuso que este medio sería el éter, una hipotética sustancia material mencionada por Huygens, y que se encontraría rellenando todos los espacios vacíos del Universo. Este error se agravó al proponerse que el éter podría tener distintas densidades, y que, debido a ello, la velocidad de la luz variaría en función de la densidad del éter que tuviera que atravesar en su viaje.

Así las cosas, en 1887, en un intento de demostrar simultáneamente la existencia del éter y la velocidad de traslación de la Tierra con respecto a éste, se llevó a cabo el experimento de Michelson y Morley, más conocido como el experimento fallido más famoso de la historia. Tras una serie de resultados negativos, obtenidos en sucesivos intentos, irónicamente quedó probado que la hipótesis de la existencia del éter era insostenible. Aunque lo más importante fue que, sin pretenderlo, el experimento acabó confirmando lo que hasta ese momento sólo era una consecuencia teórica extraída de las Ecuaciones de Maxwell sobre fenómenos electromagnéticos publicadas en 1861: la velocidad de la luz es constante e independiente del sistema de referencia en el cual se mida.

¡¡Ahora sí!! Gracias a la anterior demostración, estamos en condiciones de aportar una respuesta razonada a la pregunta que os planteaba varios párrafos atrás: si pudiéramos medir la velocidad de un rayo de luz emitido por una linterna encendida por un pasajero del tren (recordemos que viaja a 100 km/seg), el valor obtenido desde nuestra posición de inmóviles observadores externos sería idéntico al que obtendríamos si la medición la realizáramos desde el interior del tren en movimiento: 300.000 km/seg. Es decir, que los cálculos que realizamos con velocidades normales como la de la pelota lanzada dentro de nuestro tren no sirven para la luz, porque ésta se propagará siempre a la misma velocidad, sin importarle si la fuente emisora está en reposo o en movimiento.

Einstein debió comprender entonces que las leyes del Universo previas a este momento habían sido desarrolladas sin tener en cuenta la constancia de la velocidad de la luz. Al quedar demostrado que este valor es constante, dichas leyes debían ser incorrectas (o incompletas...), y como alguien tenía que afrontar la enorme tarea de reescribirlas correctamente, recogió el guante y aceptó el desafío que la Historia le lanzaba. Poco después apareció publicada una obra revolucionaria, que acabó siendo conocida como Teoría de la Relatividad Especial, aunque su título original era "Sobre la electrodinámica de los cuerpos en movimiento". El término "relatividad" fue sugerido por Max Planck, para que resaltara la idea de la transformación de las leyes de la física entre observadores que se mueven uno respecto del otro. Evidentemente, contenía las correcciones precisas en todas las leyes que se habían visto afectadas por la reciente demostración de la invariancia de la velocidad de la luz...

Y hasta aquí la primera parte del post. En la segunda profundizaremos en la teoría de la relatividad especial para conocer sus postulados de base y las consecuencias para la física que provocó su publicación, especialmente las que se pueden extraer de su famosa ecuación E=m·c². También hablaremos de un aspecto menos conocido de la obra de Einstein, según el cual, viajar en el tiempo es teóricamente posible y matemáticamente demostrable. Eso sí, el viaje sólo puede realizarse en una dirección: hacia el futuro.

Fuentes: wikipedia (esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta y esta), Daniel Rozin y Experiencia Docet.

¡¡Hemos ganado otro premio!!

2010-05-22T01:46:00.006+02:00

Me llena de orgullo y satisfacción comunicaros que... ¡¡hemos ganado otro premio!! Concretamente en la categoría "Actualidad" del concurso de post organizado por yenodeblogs. Si queréis echar un vistazo al post ganador, sólo tenéis que seguir este enlace.

Es el segundo premio que gana Coscorrón de Razón, ambos concedidos por yenodeblogs, página que, por supuesto, recomiendo fervientemente. Y para quienes no conozcáis su labor, en sus propias palabras, se trata de "un directorio de resúmenes de blogs, con el fin de disponer de un lugar de encuentro, consulta y seguimiento de blogs de todas las categorías que se encuentran en la red. Es una oportunidad para que los blogs que figuran en este espacio, sean dados a conocer al resto de los internautas y que en el futuro, sirva de guia y herramienta útil de ocio, entretenimiento, estudio y consulta".

Mi agradecimiento a yenodeblogs por su gran trabajo y por la organización de estos concursos. Ah!! Y a quienes me votaron pensando que el post merecía el premio... ¡¡Joer, cómo sois!!

Fuentes: yenodeblogs.

Una vidriera premonitoria...

2010-05-14T19:16:00.005+02:00

"Eminencia... con la que está cayendo... quizá deberíamos ir pidiendo presupuesto para cambiar la vidriera..."

La imagen la encontré en un perfil de Facebook gracias a Charo (un beso, Mishe!!)

El curioso origen del Monte Testaccio

2010-05-01T16:46:00.013+02:00

Dejando a un lado la leyenda, podemos fijar el inicio de la historia de Roma en torno al siglo VIII a.C., una vez que pastores y campesinos, asentados en pequeños poblados que se localizaban cerca de la desembocadura del Tíber, en las laderas de siete colinas situadas al este del río, comenzaron a actuar como grupo, participando en los mismos rituales religiosos, drenando los valles pantanosos que los separaban, habitándolos y convirtiéndolos en mercados y foros.

Las siete colinas de Roma que dan sobrenombre a la ciudad eterna, son los montes Capitolio, Quirinal, Viminal, Aventino, Palatino (con sus tres cimas: Germalo, Palatino y Velia), Esquilino (también con tres cimas: Cispio, Oppio y Fagutal) y Celio. Pero no son las únicas, ya que al norte de ellas se encuentra el monte Pincio, y en la ribera oeste del Tíber, en el barrio del Trastevere, hallamos los montes Vaticano y Junículo.

Situación de las diez colinas de Roma.

Formando parte de lo que podemos considerar como Roma Antigua, en el interior del perímetro delimitado por las murallas Aurelianas, existe otra colina menos conocida, pero con una historia curiosa, interesante y que dice mucho acerca del pragmatismo de los antiguos romanos. Estoy refiriéndome al Monte Testaccio. Con una elevación de más de 40 metros, un perímetro cercano a los 1.400 y una superficie en planta que ronda lo 22.000 metros cuadrados, sus características geométricas no se alejan de los parámetros del resto de colinas enumerados en el párrafo anterior. El motivo de que su nombre no aparezca en ningún listado hay que buscarlo en su origen, o si lo preferís, en su naturaleza, ya que se trata de una colina artificial, levantada entre los siglos I y III de nuestra era, mediante el continuo aporte de más de 25 millones de ánforas rotas, sobre todo de aceite de oliva, procedentes de lugares como la Bética (sobre un 80% del total) y la Tripolitania (región del norte de África, en torno al 17%). El resto tenía su origen en la Galia y otras regiones de la península italiana. Incluso se ha documentado la existencia de algunas ánforas orientales... Para que os hagáis una idea, se calcula que con el aceite transportado en los envases que se acumulan en el monte, se habría cubierto la dieta anual de aceite de oliva de medio millón de personas durante 250 años!!

En la anterior captura de Google maps, la chincheta roja marca la ubicación exacta del Monte Testaccio en la actualidad. Quienes hayan visitado Roma, no les costará trabajo situarlo mediante referencias a otros lugares más conocidos, como el Circo Máximo. Bajo estas líneas, un grabado de 1888, que representa la ciudad de Roma intramuros de las Murallas Aurelianas, y en el que he remarcado en rojo la situación de la colina.

Las ánforas llegaban a Roma por vía marítima. En un principio, el desembarco se producía en el puerto de Pozzuoli, situado al norte del golfo de Nápoles, hasta que el puerto de Claudio y, sobre todo, el posterior de Trajano, construidos en la cercana desembocadura del Tíber, tomaron el relevo, convirtiéndose en los principales puntos de distribución de mercancías del Imperio. El destino de las ánforas de aceite eran los almacenes levantados a los pies del monte Aventino. Junto a ellos se encontraba una planicie, lo que hoy llamaríamos un descampado, que fue el espacio elegido para que la población se deshiciera de los envases, evitando así que las más de 25 millones de ánforas se deshecharan de forma indisciplinada. La estructura pensada para elevarse por terrazas, las descargas realizadas en filas retraídas y al tresbolillo de la inferior, el empleo de muros de contención, también a partir de trozos de cerámica, convierten el Monte Testaccio en una prueba del enorme espíritu organizador y previsor de los romanos, por lo que no debe entenderse como un basurero fortuito ni desordenado.

Grabado anónimo del siglo XVII. Según la hipótesis de la época, el Monte Testaccio se había formado con los desechos de los hornos circundantes.

Os preguntaréis cuáles eran los motivos por los que las ánforas, una vez vacías, eran desechadas y no se reutilizaban. Hay tantas respuestas como investigadores del yacimiento. Así que, haciendo gala de una insólita osadía, y con el discutible derecho que me otorga haberle dedicado unas horas a estudiar su historia, voy a aportar mi propia opinión: las razones, sobre todo, fueron económicas. Y no sólo por el elevado coste que habría supuesto la repatriación de los envases vía marítima. También hay que tener en cuenta que su proceso de fabricación no era industrial, sino artesanal. La continua demanda de ánforas desde la capital del Imperio garantizaba la existencia de un gremio de artesanos. Usando terminología actual, era una medida de creación empleo. Sin olvidar el pago de impuestos al que estaban obligados los habitantes de las regiones ocupadas por los romanos con algún tipo de ingreso.

Lo usual es que el aspecto de las ánforas sea el de las imágenes.

Por supuesto, las excavaciones llevadas a cabo en el yacimiento desde finales del siglo XIX, han aportado gran cantidad de datos, sobre todo referidos a aspectos, desconocidos hasta entonces, del comercio entre la Península Ibérica, norte de África y la capital del Imperio romano. Para profundizar en dichos aspectos y conocer la gran cantidad de información extraída de los restos de ánforas desenterrados, os recomiendo que visitéis el post que el blog Historia Clásica dedica al Monte Testaccio.

Finalizo el post con dos imágenes actuales de la colina (la anterior y la posterior a este párrafo). Como podéis ver, se encuentra completamente cubierto de vegetación, a la espera de la gran inversión económica que financie una excavación de dimensiones faraónicas, y que logre sacar a la luz todas las sorpresas que seguro guarda en su vientre cerámico... Así, de paso, evito reincidir en el error que suelo cometer en cada nuevo post que publico, y que más de uno me habéis señalado en vuestros comentarios, los cuales me tomo como crítica constructiva y, lejos de reprochar, agradezco de corazón: algunas entradas son demasiado extensas.

Fuentes: wikipedia (esta, esta, esta y esta), ceipac, historia clásica, google maps y blog ana vazquez.

Quita ¿jamón...? ¡¡¡Tú, hamburguesa!!!

2010-05-01T07:00:00.001+02:00

Frente a la facilidad con la que se pueden elaborar anuncios de vehículos, videojuegos o prendas de ropa, parece natural que las agencias que reciben el encargo de publicitar artículos como alimentos, bebidas o perfumes tengan que agudizar el ingenio para crear sus spots, ya que la esencia de estos productos, y su principal diferencia con los anteriores, se basa en el gusto y el olfato, sentidos que la televisión no puede transmitir.

La solución a este problema se encontró aplicando uno de los principales mandamientos del marketing, según el cual el objetivo de la publicidad no debe ser vender más, sino crear imagen de marca. El incremento en las ventas llegará como una consecuencia de lo anterior.

Todo esto se entiende mejor analizando algunas campañas que, a día de hoy, se están emitiendo en televisión. Por ejemplo, la cerveza Mixta. Cuando los veáis de nuevo, fijaos cómo en ninguno de sus anuncios mencionan, ni siquiera, qué producto nos están anunciando. Realmente no es cerveza, sino un refresco de cerveza con limón popularmente conocido como Shandy. ¿Y qué me decís de los spots de marcas de colonia? La inmensa mayoría de ellos parecen sacados de una película erótica, pero casi ninguno se preocupa de que sepamos qué aroma desprende.

Pues bien, uno de los mejores ejemplos que puedo poneros de buen anuncio, según el criterio de este post, es el que tenéis a continuación (41 segundos), creado en 1997 por la agencia La Banda de Agustín Medina. La imagen de marca se consiguió a partir del humor inteligente de su guión y del excelente trabajo de realización de Julio del Álamo. ¡¡Que lo disfrutéis!!

Fuente: youtube.

El telescopio Hubble cumple 20 años...

2010-04-24T22:42:00.008+02:00

El 24 de abril de 1990, el transbordador espacial Discovery situaba en los bordes exteriores de la atmósfera, a unos 600 km sobre el nivel del mar, un telescopio robótico de tipo reflector, proyecto conjunto de la NASA y de la ESA, cuyo nombre ya forma parte, por méritos propios, de la Historia de la Astronomía. Por supuesto, me estoy refiriendo al telescopio espacial Hubble. La fotografía siguiente fue tomada desde el Discovery en febrero de 1997, durante la misión STS-82.

Sus primeros momentos en órbita fueron... cuanto menos, algo inciertos, debido a un defecto de pulido en su espejo principal que provocaba que en las fotos que se recibían del telescopio se vieran los astros borrosos, con un halo artificial de luz, en lugar de las imágenes perfectas de los objetos celestes que se esperaban. Una vez solucionado el problema de la "miopía" que tantos comentarios provocó (y no todos bienintencionados), hay que reconocer que ha cumplido sobradamente con las espectativas, convirtiéndose en una herramienta fundamental en el avance de nuestro conocimiento del Universo. Por citar algún dato, en estos 20 años ha observado aproximadamente un millón de objetos, ha enviado más de medio millón de fotografías, y a partir de sus descubrimientos se han publicado más de 4.800 artículos científicos.

Como serán muchos los blogs que dediquen hoy sus post a profundizar en su historia, he decidido particularizar el mío a dos observaciones concretas realizadas por el telescopio, y cuyos resultados sorprendieron a la comunidad científica por inesperados.

El Campo Profundo del Hubble (HDF).

El 18 de diciembre de 1995, el Hubble apuntó a una pequeña región de 144 segundos de arco de diámetro (equivalente en tamaño angular a una pelota de tenis a una distancia de 100 metros), situada en la constelación Osa Mayor, y que fue elegida por carecer tanto de fuentes de luz visible (estrellas de fondo), como de emisiones infrarrojas, ultravioletas o de rayos X.

Durante diez días consecutivos, entre el 18 y el 28 de diciembre, el telescopio tomó 342 fotografías de la región, con tiempos de exposición que van de las 34,3 horas hasta las 42,7. La imagen que podéis ver a continuación, conocida como Campo Profundo del Hubble, se obtuvo tras componer las 342 imágenes individuales (clicar sobre ella para mayor resolución).

Lo principal sorpresa para científicos, astrónomos o simples aficionados al ver el resultado de la observación, fue descubrir que la pequeña región, que a priori carecía de interés, ¡¡contenía unas 3.000 galaxias distantes!! Y esto sólo fue el aperitivo. Un hallazgo más importante aún fue comprobar que un alto número de dichas galaxias presentaban valores corridos al rojo, lo que significa que, según el efecto Doppler, los objetos observados se están alejando del observador (o sea, de nosotros, de nuestro planeta, de nuestro sistema solar, de nuestra galaxia...) La lectura fundamental es que el Universo continúa en expansión...

El Campo Ultra Profundo del Hubble (HUDF).

Tras el éxito de la anterior observación, entre el 3 de septiembre de 2003 y el 16 de enero de 2004 se repitió la experiencia apuntando a otra pequeña región del espacio, en esta ocasión, en la constelación de Fornax (el Horno). Conocida como Campo Ultra Profundo del Hubble, es la imagen más profunda del Universo nunca tomada con luz visible. Corresponde a una luz emitida hace más de 13.000 millones de años, cuando el Universo tenía una edad aproximada de 800 millones de años, y contiene unas 10.000 galaxias jóvenes o en formación, que tal como se esperaba, parecen diferentes a las galaxias que podemos ver hoy en día, aunque la diferencia puede deberse a la longitud de onda utilizada. (De nuevo, clicar sobre la imagen para mayor resolución).

Siempre me he preguntado si, apuntando en la dirección correcta, con instrumentos de última generación y tiempos de exposición suficientemente prolongados, no podríamos llegar a captar el Big-Bang...

Actualización 25 de abril: La entrada en italiano de la Wikipedia acerca del Campo Ultra Profundo del Hubble contiene bastante más información que la homónima en castellano. Entre otros datos interesantes, creo que merece la pena actualizar la entrada con el siguiente: la imagen cubre una superficie de la bóveda celeste de 11,0 minutos de arco cuadrados. Y para que no haya que recurrir a libros de texto para conocer la magnitud de la región observada, sería más pequeña que una superficie de 1 mm por 1 mm dibujada en una hoja de papel y colocada a 1 metro de distancia. Por si os resulta más sencillo así, un área equivalente a un décimo del diámetro de la luna llena vista desde la Tierra, o, por último, una parte entre trece millones de la superficie total de la esfera celeste... Aprovecho la actualización para incorporar a la entrada la siguiente fotografía, correspondiente a un detalle del HUDF (lo mismo de siempre, clicar sobre ella para mayor resolución)

Merece la pena también darse una vuelta por este espectacular mapa interactivo del HUDF, que todavía estoy aprendiendo a manejar...

Fuentes: wikipedia (esta, esta, esta, esta y esta), el país y wikisky.

La caricatura hecha arte...

2010-04-18T19:00:00.005+02:00

Decía Aristóteles que "el género humano tiene, para saber conducirse, el arte y el razonamiento". Y para no dejar en mal lugar al gran filósofo griego, debo confesaros que conmigo no anduvo muy desencaminado, y que mi absoluta falta de talento natural ante cualquier expresión artística seguramente algo tuvo que ver cuando tomé la decisión de elegir el camino racional como actitud de vida, y acabé convertido en activista incondicional de sus valores. Y mi carencia de aptitudes no se limita sólo a las conocidas como bellas artes (arquitectura, escultura, pintura, música, declamación y danza), se extiende también a disciplinas contemporáneas como la creación multimedia o los graffitis, incluso a actividades que ni siquiera considero artísticas como la decoración!!! Los acercamientos al Arte que ocasionalmente he protagonizado, en un vano intento de descubrir una vocación latente en mi interior, acallada y reprimida por un sistema de enseñanza deficiente, sólo me sirvieron para descubrir que el aprendizaje de la técnica, incluso el dominio de la misma, no sirve para encubrir la ausencia de esa especie de don con la que algunos afortunados nacen y que los convierte en especiales...

Por eso, cuando la vida cruza mi camino con uno de esos elegidos que traen la genialidad de serie, no puedo evitar que en mi interior se mezclen la envidia (sana, por supuesto...), la fascinación y algunas trazas de resignación controlada. Y esto fue lo que me sucedió no hace mucho, cuando tuve la suerte de tropezar con alguien a quien tardé muy poco en considerar como un prodigio en su materia, una disciplina que muchos puristas ni siquiera considerarían artística: la caricatura. Personalmente considero que sus obras son PURO ARTE, con mayúsculas, y confío en que vuestra opinión sea parecida a la mía después de ver la selección de imágenes que acompañan este post. Para mí, el campo de la caricatura como "dibujo satírico de facciones exageradamente deformadas", es una expresión artística fruto de este tiempo y consecuencia de nuestra tecnología, gracias a la cual disponemos de equipos fotográficos que, instantáneamente, fabrican "cuadros" que son copias perfectas de la realidad. Ante la imposibilidad de competir contra ese falso "hiperrealismo", las tendencias pictóricas han ido girando hacia otras formas de expresión, en las que el artista se olvida de "copiar" lo que mira, y pasa a "explicar" lo que observa... Y para mí la caricatura es una de esas "explicaciones" de la realidad, pasada por un tamiz de buen humor que consigue reconfortarme y que agradezco por lo contagioso que resulta su optimismo...

Sin más preámbulos, paso a presentaros al verdadero protagonista de este post, al que muchos de vosotros ya conoceréis porque es una eminencia en la blogocosa, y que no es otro que el gran KIKELÍN. Siguiendo el hipervínculo de su nombre, llegaréis a su blog más extenso y antiguo, donde ha ido publicando gran parte de su trabajo, sobre todo caricaturas de personajes famosos, ideales para formarse una opinión sobre su capacidad a la hora de captar ese nosequé, que hace reconocible al modelo, como de individuos anónimos, ante los que no se puede opinar acerca del resultado... a no ser que os pase como a mí, y os encontréis con un conocido!!! Así que, para que quede constancia de la increíble casualidad, su caricatura está bajo estas líneas, junto a la que le encargué para regalar a Isabel, mi compañera...

Gabi e Isa. Pintura digital.

Pero, además del blog mencionado, en 2009 creó otro que llamó Yo quiero una de Kikelín, un nombre más que adecuado, y que no deja lugar a dudas acerca de su cometido: es su blog de encargos, el que debéis visitar si os animáis a encargarle una caricatura. Os garantizo que es un regalazo, sobre todo si son ya muchos los años de convivencia con vuestra pareja (o cualquier parentesco, claro), se acerca su cumpleaños y no sabéis cómo superar el regalo del año pasado... Siguiendo este enlace os encontraréis con todo lo que hay que saber para realizar un encargo, comenzando por la técnica que preferís para la caricatura: pintura digital, pastel sobre papel o acrílico sobre lienzo. Para que os hagáis una idea de la diferencia entre las dos primeras, la imagen inferior es una doble visión del mismo dibujo. A la izquierda, pintura digital, y a la derecha, pastel sobre papel... Impresionante, ¿no os parece?

Pablo en Avignon. Visiones 1 y 2. Pintura digital y pastel sobre papel.

En el mismo enlace también veréis el resto de información sobre el tamaño de la obra y la forma de envío. Para conocer precios, forma de pago y plazos de entrega, muy prudentemente, Kike facilita una dirección de correo a la que remitir vuestra propuesta de encargo o las preguntas que os hayan podido surgir. En su respuesta os adjuntará una tarifa de precios para tamaños y técnicas habituales, el plazo de envío y lo que necesita para elaborar la caricatura... Mi experiencia fue absolutamente positiva. Recibí un servicio de lujo, con unos resultados insuperables. Mi recompensa fueron los 10 minutos seguidos de reloj que Isa estuvo sin poder apartar la vista de su caricatura cuando se la di...

Finalizo y remato el post con unas cuantas caricaturas de famosos, de genios imprescindibles, de realezas y políticos, las que más me han gustado... Por cierto, que casi se me olvida!!! Este enlace os conducirá a una muestra de la enorme capacidad multidisciplinar de Kikelín... Y es que no sólo de caricaturas vive el artista...

Pintura digital.

Pastel sobre papel y pintura digital.

Pintura digital.

Fuentes: wikipedia (esta y esta), yoquierounadekikelin, kikelincaricaturas.

"Standby" de Extremoduro.

2010-03-27T19:53:00.004+01:00

Si aún no conoces a Extremoduro, tienes un problema...

Fuente: youtube.

El estigma de los Laconia

2010-03-07T12:55:00.004+01:00

Si realizara una encuesta entre todos los lectores de este post, en la que hubiera que responder a la pregunta "¿Qué nombre le pondrías a un transatlántico de nueva construcción?", probablemente no encontraría dos respuestas iguales. Pero si la pregunta fuera "¿Qué nombre no le pondrías a un transatlántico de nueva construcción?", estoy seguro que la respuesta de la mayoría de vosotros sería la misma: Titanic. Y no me extrañaría lo más mínimo, porque el malogrado crucero, hundido en su viaje inaugural, ha pasado a la historia como sinónimo de tragedia. Y aunque, racionalmente, no encuentro ningún motivo para pensar que, según el nombre con el que se bautice un barco, se le pueda estar condenando a sufrir algún tipo de inevitable maldición, no os voy a negar que, habiendo nombres disponibles, yo también elegiría otro distinto. Sólo por si acaso...

Pero si alguno de vosotros es supersticioso, y en algún momento recibe el encargo de bautizar un barco de pasajeros, debe saber que, si nos fijamos en los datos de la fría e implacable estadística, hay un nombre aún menos recomendable que Titanic. Repasando la historia naval del siglo XX, aparecen tres transatlánticos homónimos que, por unas causas u otras, acabaron hundidos. El nombre de todos ellos era Laconia, y en esta entrada voy a intentar resumir la historia de cada uno de ellos...

El primero de estos barcos, el RMS Laconia o Laconia 1, era propiedad de la empresa Cunard Line. Construido por Swan Hunter & Wigham Richardson, fue botado el 27 de julio de 1911 y empezó a prestar servicio el 20 de enero de 1912 en la ruta transatlántica entre Europa y el continente americano. En 1914, debido al estallido de la Primera Guerra Mundial, el buque fue convertido, como tantos otros, en un crucero mercante armado. Le fue asignada la misión de patrullar el Atlántico Sur y el Océano Índico, hasta que en abril de 1915 pasó a ser utilizado como buque de la sede para las operaciones de captura de Tanga y la colonia del África Oriental Alemana. Cuatro meses más tarde retomó el patrullaje del Atlántico Sur, destino que conservó hasta que en julio de 1916, la embarcación fue entregada de vuelta a Cunard Line. Sólo dos meses más tarde, el 9 de septiembre, retomó su antigua ruta transatlántica entre Liverpool y Nueva York.

Laconia 1 (1912)

El 25 de febrero 1917, el RMS Laconia fue torpedeado, sin advertencia previa, por el submarino alemán U-50 a seis millas de la costa de Irlanda, cuando regresaba desde los Estados Unidos a Inglaterra. El buque acabó hundiéndose esa misma noche. El primer naufragio de la saga Laconia se saldó con 12 muertos, 6 pasajeros y 6 tripulantes, gracias a que a bordo sólo viajaban 75 pasajeros y 217 tripulantes, frente a los 2.850 para los que tenía capacidad.

El segundo RMS Laconia o Laconia 2 fue concebido, diseñado y construido como sucesor del Laconia 1. Su construcción se llevó a cabo en los mismos astilleros que su predecesor, Swan Hunter & Wigham Richardson. El 9 de abril de 1921 tuvo lugar su botadura, y el 25 de mayo de 1922 realizó su viaje inaugural entre Southampton y Nueva York. A partir de ese momento, el transatlántico se encargó de la ruta Liverpool-Boston-Nueva York. En 1939, con el inicio de la Segunda Guerra Mundial, el Laconia 2 fue requisado por el Almirantazgo para ser convertido en crucero mercante, tal y como sucedió con el Laconia 1 en 1914. Realizó misiones de escolta en la zona de Bermudas y fue utilizado como transporte de tropas, hasta que, a principios de 1942, comenzó a ser usado para transportar prisioneros de guerra, principalmente italianos.

Laconia 2 (1942)

El 12 de septiembre de 1942, el Laconia 2 se encuentra navegando a unas 300 millas al norte-noreste de la Isla de Ascensión, en el Atlántico Sur. El submarino alemán U-156 ha divisado el humo de sus chimeneas en el horizonte, y maniobra para cruzarse en su trayectoria. Al anochecer, el submarino emerge para atacar en superficie, amparándose en la oscuridad, y dispara dos torpedos contra la nave. En un instante el buque queda envuelto en llamas, tardando menos de una hora en hundirse. Curiosamente, igual que sucediera en 1917 con el Laconia 1, el final del Laconia 2 también fue causado por el ataque de un submarino alemán.

Tras el ataque, el U-156 se aproximó prudentemente al barco con la esperanza de capturar oficiales de alto rango de la nave. No tardó en divisar a los primeros náufragos, los cuales fueron subidos a bordo del submarino. Uno de ellos, que hablaba alemán, les comunicó que en el Laconia 2 viajaban más de 1.500 prisioneros de guerra italianos. Al conocer la noticia, el teniente de navío Werner Hartenstein, comandante del submarino, inicia las operaciones de rescate de los supervivientes, y ordena que se envíe un telegrama al almirante Karl Dönitz, Jefe de las Fuerzas Navales Alemanas, informando de los acontecimientos y solicitando instrucciones. La respuesta que llega desde el Cuartel General de submarinos es que continúe con el salvamento. Al mismo tiempo, Dönitz envía órdenes a tres submarinos que se encuentran en las inmediaciones para que acudan urgentemente a ayudar en el rescate. Una segunda transmisión muestra la inquietud del almirante por haber reunido a sus sumergibles, y les previene de un posible ataque enemigo en los siguientes términos:

"No comprometan en ningún caso la seguridad de sus buques. Los submarinos deben estar dispuestos para sumergirse en todo momento. Los submarinos, incluso el de Hartenstein, no embarcarán más que un número de náufragos que no pueda comprometer su capacidad de maniobra en inmersión"

Un crucero y otros buques rápidos se dirigen hacia la zona, enviados por el Almirantazgo francés desde Dakar. Los submarinos repletos de náufragos, que además remolcan cuatro o cinco embarcaciones de salvamento cada uno, se dirigen hacia el punto de encuentro acordado con los franceses. Pero nadie olvida que se trata de una colaboración entre buques de países enemigos, por lo que Hartenstein ha hecho radiar repetidamente este mensaje:

"No atacaré a ninguno de los navíos que acudan en socorro de los náufragos del Laconia, a condición de que yo mismo no sea atacado por buques ni aviones. Submarino alemán"

Más de mil personas salvaron su vida gracias a esta singular operación de rescate multinacional, la cual finalizó bruscamente a causa de los sucesos que han pasado a la historia como el incidente Laconia. Esta es la cronología de los acontecimientos:

El U-156 cargado de náufragos (1942)

El 16 de septiembre, un avión B-24 Liberator de los Estados Unidos sobrevuela por encima de los navíos, detectando la presencia del U-156. A la vista de las banderas de la Cruz Roja izadas sobre las canoas de salvamento, el piloto James Harden comunica la situación a su base en la isla Ascensión, desde donde el oficial de servicio le responde "Sink sub" (hunda el submarino). Acatando órdenes, el Liberator deja caer tres bombas en medio de las embarcaciones. La primera de las bombas impacta directamente sobre una de las balsas, haciéndola hace zozobrar. Docenas de británicos e italianos desaparecen bajo el agua, mientras que las dos bombas restantes estallan bajo el U-156. Hartenstein monta en cólera y ordena desembarcar a los náufragos y abandonarlos en el mar, sumergiendo acto seguido el submarino, que sólo había sufrido daños menores. Aunque el comando estadounidense siempre negó tener conocimiento de la operación de rescate, lo cierto es que nadie creyó la versión de los americanos. El recuento final sitúa el número de víctimas del Laconia 2 en torno a las 1.650, la mayoría de las cuales eran prisioneros de guerra italianos...

Y por último, la rocambolesca historia del Laconia 3. Aunque parezca el guión de un colaborador de Cuarto Milenio, os garantizo que sucedió así, y que no me he inventado nada de lo que publico. Desde luego, si alguien lo duda, puede confirmarlo siguiendo los enlaces que encontraréis al final del post.

Desde que fuera botado el 3 de agosto de 1929, el transatlántico fue propiedad de la empresa Netherland Line, navegando bajo bandera holandesa con el nombre de Johan van Oldenbarnevelt. Durante sus primeros años, realizó la ruta entre Amsterdam y las colonias orientales holandesas. Al inicio de la II Guerra Mundial fue requisado por los aliados, y transformado en buque mercante para el transporte de tropas por el Mediterráneo y el Atlántico. A partir de 1950, comenzó a operar la ruta entre Holanda y Australia, transportando emigrantes, y que gozó de gran éxito. En 1958, ante la caída en la demanda de la ruta, fue sometido a una profunda remodelación, a fin de convertirlo en barco de crucero. Desde el 2 de abril de 1959, su oferta de servicio era la vuelta al mundo, con paradas en Australia, Nueva Zelanda, Bermudas y Nueva York, hasta que fue dado de baja el 3 de febrero de 1963 tras su llegada a Sydney, Australia, a la espera de un comprador que le diera una nueva oportunidad.

Aspecto original del Johan Van Oldenbarnevelt (1930)

Y así fue: el 8 de marzo de 1963, el barco fue vendido a la General Steam Navigation Company de Grecia, la cual invirtió medio millón de libras esterlinas en realizar diversas mejoras, como la ampliación de la piscina de popa, la instalación de aire acondicionado en todos los camarotes o la construcción de doce cabinas adicionales. Se cambiaron los nombres de sus cubiertas, salones y espacios públicos, y se pintó de color blanco su casco exterior.

El Laconia 3 tras su última modificación (1963)

Aunque lo que, personalmente, más me llamó la atención, fue la decisión de cambiar el nombre de la nave, pasando a llamarse desde entonces TSMS Laconia (para nosotros, Laconia 3). Me cuesta trabajo pensar que la elección del nuevo nombre fuera casual, y que el responsable no hubiera oído hablar de los anteriores Laconia. Me inclino más por esta otra opción: desde luego que conocían las historias y el trágico final de ambos buques. Pero aún así, fueron lo bastante valientes como para llamar al nuevo barco Laconia, sin temor a que esa decisión pudiera tener repercusiones en su vida útil. Un desafío en toda regla a la leyenda negra que parecía perseguir a los buques homónimos que le precedieron. Como dije al principio del post, yo no encuentro ningún motivo racional por el que rechazar el nuevo nombre. Aunque, de haber sabido el desenlace de esta historia, seguro que más de uno habría cambiado de opinión.

Poco más de nueve meses después de la compra del transatlántico, el Laconia 3 se encuentra realizando un Crucero de Navidad entre Southampton y las Islas Canarias. A bordo a viajan 646 pasajeros y 376 tripulantes. A las 22:00 horas del domingo 22 de diciembre, cuando el buque se encuentra a 180 millas al norte de Madeira y 370 millas al oeste de la costa marroquí, un marinero que realiza una ronda de vigilancia se percata de que está saliendo humo bajo la puerta de la peluquería. Al abrirla, se encontró con la sala completamente en llamas. El marinero y un administrador intentaron combatir el fuego con extintores, pero se trataba de un incendio en toda regla, que además se propagaba con rapidez gracias a la buena combustión de los materiales y la mala planificación de las operaciones de extinción. La cubierta superior estaba en llamas en tan sólo diez minutos.

Las alarmas de incendio comenzaron a sonar, pero lo hacían tan débilmente que casi nadie las escuchó. El capitán, Mathios Zarbis, optó entonces por alertar del peligro a través del equipo de megafonía, pero el fuego lo había inutilizado. A medida que las noticias se van conociendo, el pánico y la confusión se apoderó de los pasajeros, convirtiendo el Laconia 3 en un completo caos. Hasta las 23:44 no se emite la primera llamada de socorro por radio: "Fuego a bordo. Posición a las 23:30 latitud 35º 00' N, longitud 15º 15' W". A las 00:10, el capitán ordena el abandono del buque, pero el problema con las comunicaciones persistía, lo que impidió que la orden fuera recibida por los miembros de la tripulación encargados de la coordinación de las operaciones de abandono y del arriado de los botes salvavidas. A esa misma hora, el oficial de radio envía un segundo mensaje de socorro: "Fuego sin control. Preparada la evacuación del buque".

El Laconia 3 envuelto en llamas.

Por si fuera poco, un nuevo y grave problema surgió con los botes y sus mecanismos de arriado, ya que eran de diseño antiguo y no habían tenido un mantenimiento adecuado. Los pasajeros se apelotonaban delante de los botes mientras los tripulantes intentaban hacer funcionar unos mecanismos que se resistían. Muchos de los botes no pudieron ni siquiera ser movidos de sus pescantes. Algunos aparejos se rompieron, provocando la caída al agua de sus ocupantes. Otros aparejos fallaban a mitad del arriado. La mayoría de los botes que llegaron al agua transportaban menos de 50 pasajeros, cuando podían llevar hasta 80. Cuando a la 01:30, el último bote operativo fue arriado, todavía quedaban a bordo más de 250 supervivientes.

El primer navío que llegó a la zona del naufragio fue el buque de pasajeros argentino Salta, el cual pudo rescatar a 475 supervivientes. El británico Montcalm, que llegó media hora después, rescató a otros 282 náufragos. El carguero brasileño Río Grande recogió 77 supervivientes más. Al carguero panameño Mehdi se le atribuyen 28 rescates. El barco belga Charlesville, salvó 33 vidas, incluida la del capitán Zarbis, gracias a que, poco después del amanecer, fue visto paseando por la cubierta del barco, aún en llamas. Fue la última persona en abandonar vivo el Laconia 3.

El 24 de diciembre, aún continuaba activo el incendio. La escora del Laconia 3 había alcanzado los diez grados. Cuando al día siguiente se extinguió el fuego, el remolcador noruego Hercules, junto con el Poolzee, y los portugueses Praia de Adraga y Praia Grande, intentaron el traslado del buque herido hasta Gibraltar. La escora iba en aumento, y al mediodía del 29 de diciembre, cuando el convoy se encontraba a unas 250 millas de Gibraltar, el transatlántico se hundió en tan solo tres minutos. La cifra de fallecidos en el Laconia 3 ascendió a 128, de los cuales 95 eran pasajeros y los 33 restantes, miembros de la tripulación. El desastre tuvo una gran repercusión mediática, incluso fue portada de la revista Life, como podéis ver en la imagen de la derecha. Tras la tragedia, se realizó una investigación oficial por parte de la Administración griega, que llegó a la conclusión que el capitán Zarbis y los oficiales habían cometido una negligencia grave. El juicio, celebrado meses más tarde, encontró culpables al capitán y al primer oficial, siendo condenados a 14 y 9 meses de prisión respectivamente.

Así finaliza la historia de una saga de transatlánticos que compartieron nombre y destino final: los Laconia. ¿Alguien se atreverá a volver a usar el mismo nombre en un cuarto transatlántico?

Fuentes: La historia me la encontré en la hemeroteca del diario costarricense La Nación, concretamente en la página 78 del periódico del 24 de febrero de 1966. Además, conseguí más información en: barcosdesiempre, google news y wikipedia (esta, esta, esta, esta y esta)

Las buenas noticias sobre Daniel Higiénico.

2010-02-09T14:00:00.004+01:00

La noticia buena es que Daniel Higiénico acaba de publicar "6.000 millones ", su nuevo disco. La mejor es que, con un poco de suerte, tendré la oportunidad de disfrutar este año de su directo sin tener que ir hasta Madrid. De momento Murcia no aparece en la agenda de conciertos de su web, pero todo se andará.

Daniel es uno de esos artistas diferentes, que en sus casi 20 años de profesión, nunca ha necesitado del engaño promocional para contar con una legión de fieles y discretos seguidores, entre los que, por supuesto, me cuento. Su secreto puede buscarse en su inagotable talento como letrista, pero también en otros valores menos habituales de ver en este mundillo, como su honestidad, su compromiso social o su desagarradora sinceridad. Sin olvidarnos de su impresionante directo, y que ya tengo ganas de comprobar.

Seleccionar un vídeo que resuma sus casi 20 años de profesión, y que represente su calidad artística resulta complicado... ¡¡así que he elegido dos!! ;)

El primero responde al título "Un minuto antes de partir" (3:28 min). La voz de niño con la que empieza el tema, hace que cueste un poco entender ese tramo de la letra. Para que no se os escape nada, me he animado a hacer de spoiler:

Fulano se subió a la barandilla
de la Torre de Babel de los deseos.
Pero antes de saltar pensó en su vida
y se agarró a un paraguas mensajero.

Mengano se colgó de las narices
de una estatua libertaria de Pinocho.
Pero antes de saltar pensó en el crimen
que sería morir como un mentiroso.

¡¡Absolutamente genial!!

El segundo vídeo se titula "¿Qué coño le digo a mi hijo?" (3:40 min). Resulta que está censurado en youtube, parece ser que por incluir imágenes de un niño desnudo, "y eso podría afectar a vuestras mentes" como puede leerse en la página de Daniel. Yo creo que quien haya decidido censurar este vídeo, lo ha hecho porque prefiere que se le acuse de exceso de prudencia y de sobreprotección del menor, antes que de responsable de exhibir el desnudo de un niño. Y como es un tema tan delicado, ha optado por la opción sencilla. Cada uno de vosotros tendréis una opinión. Para expresaros la mía, tiro de frase hecha: "no hay imágenes ofensivas, sino gente ofendida". Y yo no he visto ni un sólo fotograma que me haya escandalizado.

Pero, independiente del aspecto visual, no me negaréis que la canción es preciosa, y su contenido, conmovedor. A mí ha logrado ponerme la carne de gallina, aunque supongo que algo habrá tenido que ver Alba, mi niña de mazapán!

En youtube podéis encontrar más canciones de Daniel Higiénico, la mayoría sacadas de sus conciertos, pero también algún vídeo de estudio. Y para quienes no lo estéis descubriendo ahora y queráis escuchar algo más de su discografía, su propia Web cuenta con una sección de descargas. Que lo disfrutéis.

Fuentes: Daniel Higiénico, youtube y zappinternet.

Suso trabaja ahora en El Jueves... y yo sin enterarme

2010-02-08T13:43:00.002+01:00

Me llena de orgullo y satisfacción publicar esta impresionante noticia. Según se puede leer en la WEB de El Jueves, resulta que ahora trabajo allí!! Hasta han colgado el siguiente vídeo que lo demuestra (32 segundos)

Lo que me resulta algo desconcertante es que, a día de hoy, nadie de la revista se ha puesto aún en contacto conmigo. No sé, no sé... A ver si se van a estar refiriendo a otro Suso!!!

Una sonrisa es la mejor forma de empezar la semana, ¿verdad?

Fuentes: El Jueves.

El robot que resuelve el cubo de Rubik 4x4

2010-02-06T00:17:00.005+01:00

Conocida es mi afición, casi enfermiza, por el cubo de Rubik. Cuando hace un par de años, Isa me regaló mi primer cubo 3x3, no paré hasta que conseguí doblegarlo. De ahí pasé al cubo 4x4, conocido como Rubik's Revenge (la venganza de Rubik), y también le hice morder el polvo... Ahora estoy memorizando el método Fridrich, a ver si consigo que mis tiempos empiecen a bajar de los 30 segundos!!

Mientras tanto, no paro de difundir mi afición por el cubo, y siempre que se presenta la ocasión, compro uno en la multinacional del juguete que todos conocéis, y lo regalo. Eso sí, junto con el método para aprender a resolverlo, que si no, puede acabar arrinconado (¿verdad, Emilio?). Eso fue lo que les pasó al gran Aníbal, DJ Buo, y a su compañera Ana, que un día aparecí en su casa con el cubo bajo el brazo. Como me conocen, no me ha extrañado el entusiasmo con el que me han enseñado este vídeo, en el que un robot es capaz de resolver el cubo de Rubik 4x4 (2:55 min):

Para crear el autómata, David Gilday, de ARM, ha confiado de nuevo en un Nokia N95, incorporado al kit Lego Mindstorms NXT, vistos los buenos resultados obtenidos con el robot capaz de resolver el cubo 3x3 (youtube, 1:37 min). La cámara del teléfono graba las seis caras del cubo. Una vez conocida la situación de cada "cubito" de color, el software calcula los movimientos necesarios para resolver el cubo, y envía los comandos al hardware, a través de Bluetooth, quien los ejecuta...

Y como la entrada nunca habría existido sin ellos, quiero dedicársela a Aníbal y a Ana, grandes amigos que, además, viven cerca... Un abrazo, pareja!!

Fuentes: urbegizmo, gizmologia, fcalzado y youtube.

La carretera más peligrosa del mundo

2010-01-31T01:37:00.014+01:00

En 1995, el Banco Interamericano de Desarrollo bautizó la carretera que une La Paz, capital de Bolivia, con la región de Los Yungas, como el camino más peligroso del mundo. Viendo la siguiente imagen, podéis haceros una idea de porqué se le concedió este título...

El tiempo no ha conseguido eliminar el estigma. Muy al contrario, hoy en día es más conocida como la senda de la muerte. Los datos que avalan esta descripción son abrumantes: entre 1999 y 2003, la división de Accidentes de Tránsito de la Policía de Bolivia y la Organización Panamericana de Salud redactaron un informe según el cual, sólo en los años citados, se registraron en esta carretera 98.728 accidentes de tráfico, con un balance de 678 fallecidos. Las cifras publicadas en 2006 por el diario boliviano La Prensa, señalan que entre enero y octubre de ese año hubo 4.444 accidentes, aunque el periódico no informa del número de muertes. Pero el accidente más trágico del que se tiene constancia sucedido en esta carretera, tuvo lugar algunos años antes, concretamente el 24 de julio de 1983, cuando un ómnibus se precipitó al vacío, falleciendo más de cien pasajeros.

Las razones de este dramático historial de accidentes y fallecimientos son múltiples. Evidentemente, la principal es el precipicio lateral que, en algunos tramos, supera los mil metros de caída vertical. Pero, como podéis ver en las fotografías, no es la única: la carretera no está asfaltada, no cuenta con guardarraíles y la anchura es mínima, de sólo 3 metros en muchos tramos. Además, en la zona son habituales la niebla y la lluvia, que disminuyen notablemente la visibilidad y convierten el piso en una resbaladiza pista embarrada. Y por si fuera poco todo lo anterior, en ocasiones, se producen desprendimientos de piedras desde la montaña...

La carretera asciende desde los 3.600 metros de altitud sobre el nivel del mar de La Paz, hasta los 4.300 de la zona denominada "La Cumbre". Desde ahí, se inicia un descenso vertiginoso, en el que se salva un desnivel de casi 3.000 metros en sólo 64 km de recorrido. Al conducir por este camino, los vehículos deben conducir por su izquierda, siendo el único lugar de Bolivia donde ésto ocurre. La razón es que los conductores, en caso de cruce con otro vehículo, puedan ver con mayor facilidad el borde del camino, que en casi todos los tramos del trayecto es un abismo...

Antiguamente, la ley concedía prioridad a los vehículos que subían la cuesta (en dirección a La Paz), por lo que el conductor que circulaba en dirección contraria debía detenerse cuando se cruzaba con otro, y, si era necesario, retroceder marcha atrás hasta encontrar espacio suficiente para darle paso. En la actualidad, el gobierno boliviano ha limitado la circulación por tramos horarios, con el objetivo de reducir el número de accidentes: por la mañana sólo se puede circular hacia Las Yungas, y por la tarde, hacia La Paz.

Curiosamente, la ruta ha acabado por convertirse en un destino turístico, sobre todo para los amantes de la bicicleta de montaña, por sus descensos vertiginosos, los increíbles paisajes que promete y, seguramente, el prestigio que otorga haberla realizado...

Actualización 27 de agosto de 2010: No puedo resistirme a añadir a las anteriores imágenes, las dos siguientes fotografías, sacadas de la entrada que Diego González redactó sobre esta misma carretera en su blog Fronteras. La primera de ellas corresponde a un semáforo humano que regula el paso en un tramo complicado. La segunda no necesita aclaración...

Fuentes: wikipedia, el país, historias del motor, fronteras.

15 formas de atarte las zapatillas

2010-01-16T18:49:00.003+01:00

No tengo ni idea de la media de edad de los lectores más habituales de este blog. Muchos de vosotros conocéis Coscorrón de Razón porque sois administradores de otro blog, de lo que deduzco que, la mayoría, estaréis por encima de los 30 años. Así que este intrascendente post es posible que os llegue un poco tarde...

Pero si aún conserváis en casa algún par de zapatillas de deporte, incluso si os sucede como a mí, que lo que realmente tengo son zapatillas que me pongo cuando salgo de casa en chándal, todavía estáis a tiempo de obtener algún beneficio de esta entrada, en la que encontraréis 15 maneras de anudar los cordones de las zapatillas.

Se emplean los colores rojo y amarillo en cada esquema para que resulte más fácil visualizar el método, no porque se usen dos cordones distintos.

El método F es el que yo siempre he usado. Pero, ¡¡qué diablos!!, está decidido: voy a cambiarlo por otro, ¡¡como si todavía fuera joven!!

Los métodos M y O que tenéis bajo estas líneas, sí emplean dos cordones para cada zapatilla. Parece lógico que, ya que se puede, sean de diferente color...

Y si estas 15 propuestas os parecen muchas, no dejéis de asombraros visitando este enlace, donde encontraréis otros 18 métodos diferentes para nudos con un solo cordón, y un par de ellos más para combinar dos cordones en cada zapatilla...

Lo que os decía al principio: un post intrascendente y sin pretensiones. Además, seguro que muchos de vosotros ya lo conocíais gracias al PowerPoint que circula por la red. Si os soy sincero, yo no lo había visto nunca, hasta que hace unos días me lo enviaron Ángel y Mamen, buenos amigos de la Comunidad Foral. Y como lo prometido es deuda, este post se lo dedico a ellos. ¡¡Muxus desde Murcia, primores!!

Fuentes: fieggen.

Si la Tierra tuviera anillos!!

2010-01-09T03:45:00.003+01:00

De visita por el blog Sociedad en desarrollo, me encuentro con esta impresionante animación (3:33 min), en la que se nos muestra cómo sería mirar al cielo si la Tierra contara con un sistema de anillos como los de Saturno. Impagable!!!

Fuente: youtube.

Las nubes mammatus

2009-12-23T03:00:00.002+01:00

Las nubes mammatus no son un tipo de nube en sí mismo, sino una característica que puede aparecer en tipos distintos de nube como cirros, cúmulos, estratos y, sobre todo, en cumulonimbus, y que consiste en la formación de bolsas o mamas en la cara inferior de la nube, y que parecen colgar de ella...

Desde el punto de vista meteorológico, se trata de un fenómeno tan llamativo como poco frecuente. Lo habitual es que las nubes se formen a partir de corrientes ascendentes de aire, el cual transporta una carga significativa de agua obtenida de la evaporación de mares y océanos. A medida que asciende, la masa de aire cálido y húmedo se expande al disminuir la presión atmosférica. Y, obligadas a respetar la ley de los gases ideales, ceden temperatura, lo que hace que el agua que contienen se condense formando las nubes.

Las nubes mammatus, en cambio, se forman a partir de corrientes descendentes de aire saturado y frío que circulan por el interior de nubes asociadas a tormentas. Al descender, se calienta debido al aumento de la presión atmosférica, y las partículas de agua que contenidas tienden a evaporarse, robando calor al aire que las transporta, el cual se calienta menos de lo previsto. Por otra parte, el aire que se encuentra bajo la nube, menos saturado y más caliente, intenta ascender. Las protuberancias se forman en la zona donde ambas corrientes de aire se encuentran, produciéndose una situación de equilibrio entre ambas masas.

El resultado es espectacular, como podéis comprobar en la siguiente selección de imágenes de nubes mammatus.

Su aspecto inquietante y amenazador provoca que, popularmente, su aparición se asocie a la inminencia de severos fenómenos atmosféricos. Pero, contrariamente a esta creencia, las nubes mammatus indican el debilitamiento de la tormenta asociada a ellas, o incluso su finalización. Además, su formación se produce alejada de la zona activa de la tormenta, allí donde se dan las corrientes de aire verticales más intensas.

Fuentes: meteored, wikipedia (esta, esta y esta), nuestroclima.

El incompleto equipaje de las sondas espaciales

2009-12-20T06:00:00.005+01:00

A día de hoy, son 5 las sondas espaciales construidas por el hombre y lanzadas en ruta hacia el exterior de nuestro Sistema Solar, destinadadas a perderse en el inmenso vacío interestelar, con la esperanza de que alguna civilización extraterrestre, dentro de miles de años, localice alguna de ellas, la capture, la analice, la interprete, la comprenda y, si conocen la forma y no es demasiado tarde, puedan contactar con nosotros. Si las ordenamos según su fecha de lanzamiento, estos son sus nombres: Pioneer 10 (3 de marzo de 1972), Pioneer 11 (5 de abril de 1973), Voyager 2 (20 de agosto de 1977), Voyager 1 (5 de septiembre de 1977) y New Horizons (19 de enero de 2006), aunque esta última permanece aún dentro de nuestro Sistema Solar en dirección a Plutón, donde llegará previsiblemente en julio de 2015.

Situación actual de las 5 sondas espaciales y sus trayectorias de escape. Fuente.

La Pioneer 10 fue la primera sonda que atravesó el cinturón de asteroides, llegó a Júpiter y atravesó la órbita de Neptuno, en aquel momento el planeta más distante del Sol, debido a la excentricidad de la órbita de Plutón. Su paso por Júpiter en diciembre de 1973, proporcionó las mejores imágenes obtenidas hasta la fecha de la atmósfera del planeta, así como información sobre el campo magnético del planeta, de intensidad muy superior a la esperada.

El principal logro de la Pioneer 11 fue el descubrimiento, en septiembre de 1979, de anillos adicionales en Saturno, así como dos nuevos satélites que sumar a los ya conocidos del gigante gaseoso. Unos años antes, en diciembre de 1974, aprovechando su paso junto a Júpiter, envió imágenes detalladas de la Gran Mancha Roja (imagen inferior), realizó las primeras observaciones de sus regiones polares y determinó la masa de Calisto.

Actualmente, ambas sondas Pioneer prosiguen su viaje, aunque se considera que ninguna de ellas sigue en funcionamiento. La última señal de la Pioneer 10 fue recibida el 23 de enero de 2003, cuando se encontraba a 12 mil millones de kilómetros de la tierra. Posteriormente se ha intentado, sin éxito, contactar con ella en dos ocasiones: el 7 de febrero de 2003 y el 4 de marzo de 2006, la última vez que su antena estaría correctamente alineada con la tierra.

Además de cumplir con éxito su misión original, consistente en el envío masivo de fotografías detalladas de Júpiter y Saturno y de sus lunas, la Voyager 1, en su paso junto a Io (una de las cuatro lunas principales de Júpiter), detectó por primera vez actividad volcánica fuera de la Tierra, algo que había pasado inadvertido para las Pioneer 10 y 11. Asimismo, descubrió que Titán, la mayor luna de Saturno, contaba con atmósfera. A raíz de este hallazgo, los controladores de la misión decidieron que la sonda hiciera un acercamiento más cercano a este satélite, sacrificando así las siguientes etapas de su viaje: Urano y Neptuno, que fueron visitadas por su gemela Voyager 2.

Impresionante secuencia de imágenes de Júpiter, enviadas por la Voyager 1.

Cumplida su misión, aprovechó el impulso gravitatorio de su segundo acercamiento a Titán, para acelerar y salir despedida a una velocidad de unos 17 km/s. A día de hoy, es el objeto fabricado por el hombre más distante de nuestro planeta, a una distancia de unas 110 unidades astronómicas, casi 16.500 millones de kilómetros.

Curiosamente, la sonda Voyager 2 despegó el 20 de agosto de 1977, 16 días antes que su gemela. El 24 de enero de 1986 logró su máximo acercamiento a Urano, descubriendo 10 nuevas lunas del planeta. Aunque lo más significativo de la misión fue el cálculo de la inclinación de su campo magnético. Su eje de rotación, ya conocido, es de 97,77º, lo que hace que Urano no gire alrededor del Sol como la Tierra, sino que, literalmente, ruede en su movimiento de traslación, debido a que su eje es práticamente horizontal. Como consecuencia, su campo magnético está inclinado 60º respecto al eje de rotación, obligado a describir un movimiento de sacacorchos en torno a él, algo único en nuestro Sistema. La imagen de la derecha corresponde a Neptuno, y fue enviada por la Voyager 2 en agosto de 1989. Finalizada su misión principal, la sonda fue dirigida hacia Tritón, gran luna de Neptuno, de donde salió despedida, gracias a la técnica de impulso gravitacional, a una velocidad de 14,8 km/s, en distinta dirección que su gemela, pero con un destino, me temo, idéntico: el vacío, la oscuridad, el silencio, el frío y la soledad de las zonas interestelares de nuestra galaxia...

Aunque la posibilidad de que alguna civilización extraterrestre detecte e intercepte cualquiera de las sondas, estaréis de acuerdo conmigo, sea prácticamente nula, los científicos de la NASA accedieron a incorporar en las naves unas placas con información sobre el ser humano y la situación de nuestro planeta, una especie de mensaje en una botella interestelar. Adheridas al soporte de la antena parabólica de las Pioneer, viajan dos placas idénticas, de aluminio anodizado al oro (imagen inferior), diseñadas por Carl Sagan y Frank Drake, y dibujadas por Linda Salzman Sagan, esposa del primero, sólo tres semanas antes del lanzamiento de la sonda.

La explicación del contenido de la placa es la siguiente: las figuras humanas se encuentran dibujadas sobre el perfil de las sondas Pioneer, señalando así el tamaño de nuestra especie. La mano del hombre se representó alzada por tres motivos: el primero, como signo de paz y buena voluntad, el segundo, para mostrar que nuestro miembros son móviles, y el tercero, para indicar la oponibilidad de nuestro pulgar. La imagen situada arriba a la izquierda representa una inversión en la dirección de spin del electrón en un átomo de hidrógeno, el elemento más abundante en el universo. Esta transición es un fenómeno universal que ninguna civilización tecnológica puede desconocer, y que provoca una línea característica de 21 centímetros de longitud de onda en el análisis espectrográfico. Abajo a la izquierda, un haz de 15 líneas que parten radialmente de un mismo punto. El punto central es nuestro Sistema Solar, y las líneas indican la dirección de los 14 púlsares más significativos visibles desde nuestra posición. En cada línea, en sistema de numeración binario, está incluida la secuencia de pulsos de cada uno. La longitud de cada una de ellas indica la distancia de cada púlsar al Sol, y la marca final muestra la coordenada Z de la posición del púlsar perpendicular respecto al plano galáctico. Teóricamente, si un científico extraterrestre interceptara la sonda, mediante una simple triangulación podría calcular la posición correcta del Sistema Solar. La decimoquinta línea, la horizontal, que pasa tras las figuras humanas, expresa la distancia desde el Sol hasta el centro de la Vía Láctea. En la parte inferior se representa un esquema del Sistema Solar, con los planetas ordenados según su distancia al Sol, y con una indicación de la ruta inicial de las Pioneer.

A las sondas Voyager, en cambio, se les incorporó un disco de gramófono (recordad que fueron lanzadas en 1977), conocido como disco de oro, que reproduce sonidos e imágenes que retratan la diversidad de la vida y la cultura en la Tierra, y que puede escucharse en su totalidad en este enlace. El contenido de la grabación fue seleccionado por la NASA y por un comité presidido, nuevamente, por Carl Sagan. Se eligieron 115 imágenes, sonidos característicos del planeta (de seres vivos como pájaros, ballenas o perros, naturales como el viento, el mar o un trueno, y otros más inesperados, como un tren o el despegue de un avión), saludos en 55 idiomas, y, por último, una relación de obras musicales por países, la mayoría de música clásica, pero también percusión africana, sonidos aborígenes australianos, folclore mexicano mariachi o "Johnny B. Goode" de Chuck Berry. Se aprovechó la cubierta del disco para incluir información acerca de nuestra civilización, parte de ella idéntica a la de las placas de las Pioneer, y cuya descripción encontraréis en la siguiente imagen (clicar para mayor detalle).

Pero después de conocer el contenido de los mensajes que llevan a bordo las sondas Pioneer y Voyager, he llegado a la conclusión de que olvidaron añadir algo. Quiero decir que, puestos a enviar datos sobre nuestra especie y nuestro planeta, los responsables podían haber incluido una información fundamental de nuestro conocimiento científico, con la que contamos desde hace más de un siglo, a la que personalmente otorgo la característica de "universal", y que cualquier civilización tecnológica, con capacidad para interceptar las sondas, debe compartir con nosotros. Y lo que es más importante, al encontrarse frente a ella, estoy seguro de que serían capaces de reconocerla y de identificar su contenido, ya que la forma de organizar dicha información es única. Si sabéis a qué información me refiero, os animo a publicarlo en un comentario...

Fuentes: Wikipedia (esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta y esta), axxon, goldenrecord, celestia y heavens-above.

El vertebrado más pequeño del mundo

2009-12-11T23:56:00.004+01:00

Las imágenes que ilustran este post corresponden a individuos de Paedocypris progenetica, una de las dos especies descritas del género de peces Paedocypris, junto a la Paedocypris micromegethes. Pertenecen a la familia Cyprinidae, lo que la emparenta con carpas y barbos entre otros. Fue descubierta en 2006 en la isla de Sumatra por un equipo internacional de expertos dirigido por los profesores Tan Heok Hui y Maurice Kottelat, del Museo Raffle de Investigación de la Biodiversidad de Singapur.

El tamaño mínimo registrado en una hembra madura es de 7,9 mm y la longitud máxima de la que se tiene constancia en un espécimen adulto, es de 10,3 mm, lo que la convierte en la especie más pequeña de peces y vertebrados del mundo descubierta hasta ahora. Algunas características hacen de él uno de los peces más extraños del mundo: tiene un cuerpo transparente, circunstancia que le confiere la apariencia de una larva. Su cerebro carece de protección ósea, y las hembras apenas si tienen espacio para albergar unos pocos huevos. El macho de la especie está dotado de unos alerones pélvicos, con unos músculos excepcionalmente grandes, que utiliza para agarrar a la hembra durante el acto sexual. El agua que necesita para vivir es extremadamente ácida, con valores de pH de 3. Como sucede con otras especies, se cree que ya se han perdido varias poblaciones de la especie debido a la destrucción de su hábitat.

Fuentes: wikipedia (esta y esta), el mundo y terranoticias.

El curioso origen de la escala Fahrenheit

2009-11-29T17:55:00.006+01:00

El Universo Mecánico es una serie de 52 documentales realizados por California Institute of Tecnology & The Corporation for Community College (el Instituto Tecnológico de California, para que nos entendamos) allá por el lejano 1985, y que a día de hoy pueden verse en el canal temático "Cultural.es" de RTVE. El objetivo perseguido por los creadores de la serie consistía en presentar aspectos relevantes de la física, la química y las matemáticas (leyes, hipótesis, teoremas, teorías...) de una forma amena, con explicaciones comprensibles y fácilmente accesibles para cualquier espectador con una base académica de bachillerato (y perdón por emplear el término "bachillerato"... ni siquiera sé cómo se denomina ahora lo que en mi plan de estudios eran BUP y COU...)

La interpretación geométrica de las derivadas, espacios vectoriales, electromagnetismo, ondas, partículas, campos eléctricos... Los documentales consiguen que la información transmitida, en parte gracias al apoyo de las dramatizaciones históricas que contienen y a las animaciones empleadas (consideradas de las más avanzadas de su época), se fije en la mente del espectador casi sin esfuerzo, sólo dedicándole un poco de atención... Como hilo conductor, y un poco también como recurso cinematográfico, cada capítulo empieza y finaliza con un extracto de una clase universitaria del profesor David Goodstein acerca del tema tratado.

Pues bien, esta semana me encontré ya empezado el capítulo dedicado a la temperatura y la ley de los gases ideales (¿recordáis la famosa PV = nRT?). Pero llegué a tiempo de escuchar la clase final del señor Goodstein, dedicada a exponer el proceso que llevó a Daniel Gabriel Fahrenheit a crear su escala térmica. He buscado el vídeo en youtube, y como no podía ser menos, allí estaban los 52 capítulos de El Universo Mecánico. Del que os hablo en esta entrada lo encontraréis siguiendo este enlace (8:14 min, aunque lo que más me interesaba comienza a partir de 2:20 min). Podéis visitarlo y así os ahorráis leer el post, aunque si me permitís opinar, prefiero que no me dejéis con la palabra en la boca y os vayáis así. Mejor, seguid leyendo, y dejadme que sea yo quien os cuente la curiosa historia del origen de la escala Fahrenheit según David Goodstein. Por más que he buscado otro sitio donde apareciera publicada esta versión de los hechos, no he encontrado ni uno sólo... Sólo en este enlace de la wikipedia se menciona, casi de pasada, alguno de los pasos que siguió Fahrenheit y las razones que le llevaron a darlos... Por supuesto, libres sois para opinar en los comentarios si creéis que Goodstein (y yo con él) se equivoca y las cosas sucedieron de otra manera... Así sucedieron los acontecimientos:

El señor tan serio que podéis ver en la imagen de la derecha es Daniel Gabriel Fahrenheit. Nacido en 1686 en Gadnsk (actualmente Polonia), con tan solo 15 años perdió a sus padres, lo que provocó su traslado a Amsterdam, uno de los centros más activos en la fabricación de instrumentos científicos. Los indudables encantos de la ciencia debieron calar profundamente en Fahrenheit, persona inquieta de indudable y demostrada inteligencia, ya que escogió el desarrollo y comercio de instrumental científico como el campo en el que desarrollaría su futuro profesional.

Con tan solo 22 años, mientras andaba buscando un método preciso para calibrar sus termómetros, tuvo la suerte de que en la relativamente cercana Dinamarca, había alguien que dominaba dicha técnica y que le invitó a visitarle y aprenderla. Se trataba de Ole Christensen Rømer (si seguís Coscorrón de Razón, quizá os suene el nombre, porque ya hablamos de él en la entrada dedicada al cálculo de la velocidad de la luz...) Éste había ideado una escala de temperatura basada en el grado Rømer (cuya notación es ºRø) graduada de 0 a 60, en lugar de entre 0 y 100, como posteriormente propuso Anders Celsius, y que tan familiar nos resulta a todos... Algún día me decidiré a terminar un post que arrastro varios meses como borrador, y en el que intento exponer las notables ventajas del sistema sexagesimal frente al decimal que universalmente y desde tiempo inmemorial empleamos (¿quizá porque los humanos tenemos diez dedos?). A lo que iba. En su escala, el valor 60ºRø correspondía al punto de ebullición del agua (100ºC), y 0ºRø señalaba el punto de congelación de la salmuera (agua con una alta concentración de sal disuelta). Rømer observó que el punto de congelación del agua (dulce) quedaba aproximadamente, un octavo por encima de este valor...

Cuando en 1708, Fahrenheit visitó al científico danés, éste se encontraba calibrando termómetros atmosféricos. La técnica que empleaba en la calibración, y que fue observada por Fahrenheit, era la siguiente: introducía el termómetro en agua con hielo buscando su punto de congelación. Sobre el instrumento, hacía una marca en ese punto, pero no marcaba ahí los "cero grados". Rømer no quería números negativos en su escala, así que a ese punto lo designaba con el valor 7,5ºRø, dejando un octavo de la escala por debajo, acorde con sus observaciones ya comentadas en el párrafo anterior. Como los termómetros que estaba calibrando eran para uso atmosférico, no tiene sentido que éstos alcanzaran a medir la temperatura de ebullición del agua, ya que esta temperatura (60ºRø ó 100ºC) nunca se alcanza en el ámbito meteorológico. Así que Rømer obtenía la segunda marca, a partir de la cual dividir el termómetro y dejarlo calibrado, midiendo su temperatura corporal (en torno a 36,5ºC). Una vez obtenida, la llamó 22,5ºRø.

Esta fue la escala básica que adoptó Fahrenheit para desarrollar su propia escala. Pero Fahrenheit no quería fracciones en sus termómetros, por lo que multiplicó los valores de Rømer por cuatro, de tal forma que los 7,5ºRø pasaron a a ser 30ºF, y los 22,5ºRø se convirtieron en 90ºF. No fue el único cambio: decidió que, en lugar de los 60ºF de diferencia que presentaba su escala entre la temperatura de congelación del agua (30ºF) y la temperatura sanguínea (90ºF), era más conveniente que hubiera 64ºF entre ambas. La razón debemos buscarla en el ámbito de la aritmética, aunque barnizaa con un innegable toque mercantil de empresario avispado: como fabricante, tenía que grabar marcas entre ambos puntos que indicaran cada ºF de forma unitaria. Si tenía 64ºF de diferencia entre sus dos puntos de calibración, podía dividir por la mitad, de nuevo por la mitad, de nuevo por la mitad... así hasta seis veces (64 = 2⁶), con lo que conseguiría la mayor exactitud en las marcas de sus termómetros. Así que sustituyó las marcas 30ºF y 90ºF, por 32ºF y 96ºF. Con esta modificación, midió la temperatura de ebullición del agua, fijándola en 212ºF, aunque no debió esmerarse lo suficiente, porque el valor no es exacto. Pero, tras su muerte, se decidió dejar fijas las marcas de 212ºF y la de 32ºF, lo que provocó que, al recalibrar la escala, el valor de la temperatura corporal tuviera que ser ajustado a 98,6ºF, que es el empleado actualmente (no 96,8ºF que me he encontrado en muchas de las fuentes que he consultado para elaborar el post...)

Como epílogo de la entrada, comentaros que en 1716, y a partir del trabajo y de los conocimientos de Rømer acerca de la expansión térmica de los metales, Fahrenheit pudo sustituir el alcohol que hasta entonces se empleaba como líquido de referencia en los termómetros, por mercurio, ya que su expansión térmica es amplia y suavemente uniforme, permanece líquido en un amplio rango de temperaturas y posee una apariencia plateada que facilita su lectura. A todas las ventajas anteriores, Fahrenheit añadió una más: gracias a un método de purificación desarrollado por él mismo, evitaba que se pegara en las paredes internas del estrecho tubo que lo contenía en el termómetro. Sencillamente inmejorable. La prueba está en que ha sobrevivido hasta nuestros días prácticamente sin modificación...

En 1724 apareció su obra Philosophical Transactions en la que exponía su escala de temperatura, lo que le valió su elección ese mismo año como miembro de la Royal Society. Su escala se adoptó inmediatamente en Gran Bretaña y los Países Bajos, y algo más tarde, en Estados Unidos, Canadá, África del Sur y Nueva Zelanda. Sin embargo, desde los años sesenta del siglo pasado, y a nivel global, se están llevando a cabo políticas tendientes a la adopción del sistema internacional de unidades, lo que provocó que países punteros como Reino Unido hayan adoptado la escala Celsius. Sin embargo, en Estados Unidos sigue utilizándose como bien sabréis todos si no vivís en una cueva...

Fuentes: youtube, wikipedia (esta, esta, esta, esta, esta y esta)

Dos acercamientos al Guernica de Picasso

2009-11-15T11:40:00.006+01:00

Un soprendente viaje en 3D al interior del Guernica de Picasso (3:29 min), gracias al cual matices creados para el anonimato y condenados a pasar desapercibidos, volúmenes ocultos en el fino espesor del lienzo o la intensa expresión de dolor de la madre mientras se pregunta qué razones justifican que tenga entre sus brazos el cuerpo de su hijo muerto, toman vida, salen a la luz, se vuelven nítidos para aquel que quiera verlos y se nos muestran intemporales, tan válidos hace 70 años como esta misma mañana...

La elección del acompañamiento musical también me ha parecido más que acertada. La nostálgica melodía de la Nana de Manuel de Falla, facilita el viaje desde nuestro sillón hasta los rincones más desconocidos del alma del Guernica...

Y aprovechando que por primera vez hablo del Guernica en Coscorrón, voy a compartir con vosotros una teoría que tengo acerca del cuadro desde hace varios años. Veréis, en esta casa somos muy aficionados a resolver puzles, sobre todo, de obras de arte. De las paredes de los dormitorios y del salón cuelgan obras de Van Gogh, Gustav Klimt, Sorolla, Miró, Renoir, Dalí... y por supuesto, Pablo Picasso. El Guernica (3.000 piezas, de Educa) es una cita inexcusable, una experiencia incomparable que todo aficionado a los puzles que se precie de serlo debe afrontar. En nuestro caso, nos llevó más de un mes terminarlo. Tan a fondo llegué a conocer el cuadro, tan cerca tuve cada centímetro cuadrado de la obra, cada pincelada acabó resultándome tan familiar, que terminé convencido de lo que os voy a contar. Pero no se entendería mi conspiranoia sin algunos apuntes históricos acerca del cuadro y de su autor, aunque sea de forma breve.

El Guernica fue un encargo del gobierno de la República Española a Pablo Picasso para ser expuesto en el pabellón español durante la Exposición Internacional de París, la cual se iba a celebrar entre el 25 de mayo y el 25 de noviembre de 1937. Concretamente, una delegación española visitó al artista en su residencia parisina en los primeros días de enero de 1937. El encargo consistió en "una pintura mural que cubriera un espacio de 11x4 metros". Si tenemos en cuenta que el bombardeo de la ciudad vasca se produjo el 26 de abril de 1937, notaremos que, durante los cuatro primeros meses del año, Picasso no trabajó en el cuadro, a pesar de la premura por la cercanía de la fecha de inauguración. Parece ser que, por aquel entonces, el pintor atravesaba por una complicada situación personal, en el epicentro de un polígono amososo-erótico-sentimental, cuyos vértices lo formaban su esposa Olga, su antigua amante Marie-Thérèse (madre de su hija Maya), y su amante de aquel momento, Dora Maar.

Estamos a 18 de abril. Los bocetos que se conservan de esta fecha revelan que Picasso estaba lejos de encontrar la inspiración para su obra. Tanto es así, que el tema de dichos bocetos era El taller: el pintor y su modelo. Como dijimos antes, el 26 de abril se produce el bombardeo. Es posible que, de una tragedia de tamaña magnitud, Picasso fuera capaz de extraer la dosis necesaria de inspiración que tanto perseguía... Sea como fuere, el 1 de mayo realiza los primeros esbozos del cuadro. Esta fecha está claramente documentada, tanto por los esbozos que se conservan, como por las fotografías tomadas por su amante Dora Maar. No es más que el estudio de composición, aunque ya aparecen la figura del toro y la mano que alarga el quinqué. Picasso comenzó a trabajar directamente sobre el lienzo el día 11 de mayo, y dio por concluido su trabajo el 4 de junio de 1937. El cuadro fue trasladado al recinto, y el pabellón español abrió sus puertas el 12 de julio, con un más que considerable retraso de casi 50 días respecto a la fecha oficial, consecuencia de la demora en la entrega de la obra, pieza central del pabellón español, y con la que el gobierno pretendía atraer la atención del público hacia la causa republicana en plena Guerra Civil.

Una vez compartidos estos apuntes históricos, políticos y personales, ahora que tenéis datos sobre las fechas de encargo y entrega, la situación política en España y el resto de Europa, la noticia del terrible bombardeo de la histórica ciudad vasca y el momento personal del pintor, puedo daros mi opinión: el Guernica de Pablo Picasso es un cuadro inacabado.

La sensación que a mí me da es que, en algún momento de marzo o abril de 1937, Picasso se detuvo un minuto a pensar, aprovechando algún instante de paz emocional en su tormetosa situación personal, y fue entonces cuando realmente debiço tomar consciencia de la gravedad de la situación: había aceptado el encargo del gobierno de su país natal, sabía de la importancia política que los dirigentes pretendían dar al pabellón español, conocía el papel fundamental que su obra desempeñaría en la Exposición... ¡¡y apenas le quedaba tiempo para cumplir con su parte del encargo!!. Eligió escapar hacia delante, y bien cierto es que, en su calidad de genio, supo salir del paso regalándonos a toda la humanidad una obra cumbre de la pintura del siglo XX. Eso sí, que la pintura tenga algo que ver con el bombardeo de Guernica, más allá del título, no soy el único que lo pone en duda...

Mirad la siguiente imagen. ¿Es necesario decir que se trata de un detalle del cuadro? Bueno, ya está dicho...

¿Alguno de vosotros se atrevería a decirme que los rostros de estas dos figuras están terminados? Comparad el grado de detalle, sobre todo el de la cara inferior, con cualquiera de las otras seis figuras del cuadro, incluido el toro y el caballo (sin duda, el más trabajado). No tiene dientes, la oreja es un simple trazo sin profundidad. Los ojos, dos líneas semicerradas con un punto en el centro. El perfil de la cara, una línea sin rastro de sombra que le aporte cierto volumen. El tránsito de cabeza a cuello es inexistente. La nariz ni siquiera mereció disponer de dos agujeros... Y no hablo de lo que yo hubiera dibujado si hubiera estado allí, no. Comparo el tratamiento pictórico que le dio a seis figuras, frente a la total ausencia de técnica de las dos restantes... ¡¡Por favor, si sólo el hocico del caballo tiene más grado de definición y más horas de trabajo que los dos rostros juntos!! Echad un vistazo al cuadro completo. ¿No notáis un vacío en la zona central, ligeramente hacia la derecha? Porque yo lo veo diariamente en el salón de mi casa, y os aseguro que me entran ganas de terminarlo yo mismo con un rotulador...

Por todo lo anterior, y en un tono jocoso que suavice un poco el dramatismo que destila el párrafo anterior, lo que sucedió debió ser algo así: una mañana, llegó el carruaje de las mudanzas a la casa del artista en busca del cuadro. Me imagino a Picasso, con los pinceles aún en la mano y el mono de trabajo, gritando "ya va, ya va!!!". Cuando por fin abrió la puerta, jadeando por el esfuerzo, les diría a los transportistas algo del estilo: "Justo a tiempo. Lo terminé anoche. Ya podéis cargarlo y llevároslo a la Expo..." Por cierto, que ni siquiera cumplió en lo referente al aspecto geométrico de las dimensiones del cuadro. Frente a los "11 x 4 metros" del encargo, el Guernica mide 3,50 x 7,80 metros. Aunque quizá, simplemente ocurrió que no había forma material de introducir un lienzo mayor en su estudio. En resumen, mi conclusión es que deseaba finalizar el cuadro, que lo intentó, que casi lo termina, pero que le faltó tiempo para completar lo que, a la postre, se ha convertido en su obra más reconocida y reconocible.

Y que conste que, aunque parezca lo contrario, admiro profundamente a Picasso, tanto por su faceta creativa, como por la forma que eligió de vivir su vida. Con grandes aciertos y mayores equivocaciones, de acuerdo, pero vivida en base a su criterio personal, sus ideas, su responsabilidad para afrontar las consecuencias de sus equívocos y su valor para no traicionarse nunca. En fin, quizá para compañero de piso no valía, pero como modelo de artista vividor, despreocupado y bohemio, da el perfil perfecto, ¿verdad?

Me gustaría terminar con una anécdota que me he encontrado mientras preparaba el post, y ante la que me quito el sombrero y aplaudo su valiente inconsciencia: en 1940, con París ocupada por los nazis, un oficial alemán que contemplaba una foto del Guernica, le preguntó a Picasso si era él el que había hecho eso. La respuesta del pintor fue: "No, han sido ustedes".

Fuentes: youtube, wikipedia (esta, esta y esta) y letralia.

Método Fridrich para cubo de Rubik 3x3

2009-11-14T15:07:00.026+01:00

Antes de seguir leyendo: Si lo que estás buscando es un tutorial para aprender a resolver el cubo de Rubik 3x3, quizá no estés en el lugar adecuado. En este post trataré de explicar el Método Fridrich, un algoritmo para solucionar el cubo a nivel experto, es decir, dirigido a quienes ya saben resolverlo y buscan la manera de mejorar sus tiempos.

En este enlace (en pdf) encontraréis lo que estáis buscando: un tutorial sencillo y bien explicado, con el que muchos de nosotros nos iniciamos el día que decidimos plantarle cara a este apasionante puzle. También os recomiendo que no os perdáis este otro tutorial (pdf), elaborado por Francisco Calzado, y que me ha parecido una exquisitez de archivo. Se trata de un método "capa a capa" para principiantes, elaborado con mucho arte y grandes dosis de buen gusto. Más que recomendable.

Actualización 28 de noviembre de 2009: David Calvo me comunica que él también ha elaborado un tutorial (en pdf) con el método para principiantes. Tras echarle un rápido vistazo, debo confesar que es una auténtica maravilla. Incluso tras comprobar que el archivo pesa 7Mb, sigo opinando que merece la pena hacerse con él.

Aclaraciones previas, notación y definiciones.

Este algoritmo toma su nombre de Jessica Fridrich, quien lo ideó, desarrolló y mejoró durante varios años. Es uno de los métodos denominados "capa a capa", indicados para expertos, y diferentes de los métodos conocidos como de "bordes de esquinas", dirigidos más hacia jugadores principiantes. Lo publicó en internet por primera vez en enero de 1997, y según ella misma cuenta (está en inglés), al no tener un contador de visitas, no supo lo popular que comenzó a ser su sistema hasta mucho después. Hoy en día es el método más empleado por los speedcubers de todo el mundo, pero no es el único: Lars Petrus desarrolló el suyo propio, aunque, personalmente, me ha resultado más sencillo entender el de Jessica, ha sido el que he dibujado y es el que encontraréis publicado en este post...

La visionaria Jessica Fridrich

Antes de empezar, me vais a permitir que os comente algunos detalles generales acerca de esta entrada. Si realizáis una búsqueda en google tecleando "método Fridrich", el buscador os devolverá 569.000 resultados. Tenéis los enlaces de las que yo he consultado para elaborar este tutorial en las fuentes, al final del post. Muchas de ellas, como la de David Calvo o la página Rubikaz (creada por Carlos Angosto), emplean el applet de Java, lo que hace que visualmente sean una maravilla, ya que cada secuencia está acompañada de una animación con los giros de las capas, y pueden reproducirse paso a paso o de forma continua. Pero lo que yo he pretendido con esta entrada es aportar un tutorial que se pueda imprimir en papel. Esto supone dos ventajas: la primera es la rapidez con la que se localizan las secuencias que tenemos que aplicar, y la segunda, no depender del ordenador para jugar con el cubo, porque este método está compuesto de 119 secuencias diferentes, y no se aprende ni se memoriza en dos días. Disponer del tutorial en papel te permitirá llevarte el cubo y las soluciones a cualquier sitio, y evitará que tengas que sentarte frente al monitor cada vez que decidas practicar. Al final del post tenéis los enlaces de la versión imprimible del tutorial, para tamaño A-4 en horizontal. Por cierto, todas las imágenes que hay publicadas en el post son fruto de unas cuantas horas de trabajo de un servidor. Si alguien quiere usarlas para publicar su propia entrada, para imprimirlas y distribuirlas, para elaborar un fanzine... lo que se os ocurra, no hay ningún problema. Ya sabéis cómo funcionan estas cosas: cuando se utiliza el trabajo de otro, conviene enlazar la fuente original...

Otra cosa: si os entretenéis en visitar las fuentes propuestas, descubriréis que muchos casos se resuelven con secuencias distintas según la página consultada. Lo que yo publico es una selección propia, la cual he elaborado teniendo en cuenta, sobre todo, la facilidad a la hora de aplicarlas en el cubo, y he concedido menos importancia a otras secuencias más complejas de ejecutar, aunque presentara menos movimientos. Quizá porque aún soy muy principiante, tengo querencia por las fórmulas que contengan, sobre todo, giros en las capas R y U, las que se ejecutan fácilmente con la mano derecha. En cambio, los giros de la capa F son los que más odio, porque me obligan a cambiar la forma de coger el cubo con la mano izquierda, y en comparación, son con los que más tiempo pierdo.

Para comenzar con el tutorial, es importante conocer la definición de algunos términos con los que nos encontraremos más adelante. Pero, ante cualquier duda de vocabulario relacionada con el universo Rubik, David Calvo ha incorporado en su página un diccionario que, personalmente, me parece completísimo, y que recomiendo de forma vehemente.:

Cubo: así denominaremos al cubo en su conjunto.
Piezas: son los "cubitos" que forman el cubo. Pueden ser de tres tipos: centros, aristas o esquinas.
Cara: cualquiera de los seis lados que forman el cubo, cada uno de un color.
Capa: además de las seis caras, las "rodajas" horizontales y verticales intermedias.
Girar una cara/capa: girar 90º la cara o la capa a la que se refiere.
Girar una pieza: se refiere a cambiar la orientación de una pieza, pero sin cambiar la posición en que se encuentra.
Colocar una pieza: se refiere a cambiar la posición de la pieza y colocarla en su posición correcta, aunque quede mal orientada.
Rotar el cubo: girar el cubo en torno a un eje, pero sin girar ninguna capa.
Secuencia: fórmula compuesta de varios giros distintos con la que buscamos girar o colocar correctamente una o varias piezas.
Algoritmo: conjunto de secuencias encaminadas a resolver el cubo. También lo llamamos método o sistema.

También es importante la siguiente lista para comprender las secuencias y saber qué capa debemos mover, en qué sentido y cuántos grados:

Los giros serán de 90º (un cuarto de vuelta).
R = giro en el sentido de las agujas del reloj.
R' = giro en el sentido contrario a las agujas del reloj.
R2 = giro de 180º (media vuelta).
r = giro de dos capas simultáneamente en el sentido de las agujas del reloj.
r' = giro de dos capas simultáneamente en el sentido contrario a las agujas del reloj.
r2 = giro de 180º (media vuelta) de dos capas simultáneamente
y = rotación del cubo en el sentido de las agujas del reloj, sin girar ninguna capa.
y' = rotación del cubo en el sentido contrario a las agujas del reloj, sin girar ninguna capa.
y2 = rotación de 180º (media vuelta) del cubo, sin girar ninguna capa.
(R)ⁿ = repetir la secuencia entre paréntesis el número de veces "n" del superíndice.

Las imágenes que veis bajo este párrafo corresponden a la notación empleada en el tutorial, con todos los giros y rotaciones que os vais a encontrar: movimientos básicos, movimientos de dobles capas y rotaciones del cubo. La imagen de la derecha resume bastante bien la notación general que vamos a usar (la tomé prestada del tutorial que publicó microsiervos) Tengo que advertiros también que todas las imágenes y secuencias del post, están realizadas teniendo en cuenta que la cruceta inicial es azul, color con el que yo personalmente comienzo a resolver el cubo. El gran David Calvo, por ejemplo, siempre empieza con la cara roja, y la mayoría de speedcubers, por lo que he podido ver, eligen la cara blanca como cara de inicio. Por eso, cuando se representen cubos "bocabajo", el color que encontraréis dibujado correspondiente a esa cara será el verde (opuesto al azul en la mayoría de cubos de Rubik). Si vuestra costumbre es empezar con otro color distinto, os aconsejo no cambiar. Sólo tenedlo en cuenta a la hora de visualizar las secuencias.

El método Fridrich se divide en cuatro pasos: Cruceta inicial (CROSS), Primeras dos capas (F2L), Orientación última capa (OLL) y Permutación última capa (PLL). Por eso también se conoce el método como CFOP (abreviaturas de Cross-F2L-OLL-PLL). Nosotros vamos a saltarnos el paso 1, la cruceta inicial. Si estás buscando información para resolver el cubo con un método experto, ya debéis dominar este paso. Si no es así, te recomiendo que antes de seguir leyendo, aprendas a solucionar el cubo con alguno de los métodos indicados para principiantes y que encontrarás enlazados al principio del post.

Primeras dos capas. F2L (First Two Layers).

Se corresponde con el segundo paso del método de Jessica Friddich, y nos enseña cómo resolver las dos primeras capas del cubo simultáneamente. Partiendo de la cruceta inicial, daremos la vuelta al cubo de forma que la cruceta quede en la cara inferior, por lo que nosotros veremos en la cara superior el color verde (insisto, en mi caso, porque empiezo resolviendo la cara de color azul). A partir de este momento nos referiremos a la cara verde como cara superior y, por consiguiente, a la cara azul como cara inferior.

Con las secuencias propuestas colocaremos, una por una, las cuatro esquinas de la cruceta, acompañadas de sus respectivas aristas, en los cuatro huecos disponibles. La imagen siguiente servirá para aclarar las dudas que os puedan haber surgido. El color gris hace referencia a un color cualquiera.

Este paso se compone de 41 secuencias posibles. Según la posición de las piezas objetivo, tendremos dos situaciones diferentes: que la esquina y la arista se encuentren en la capa superior (lo más habitual) o que estén en capas distintas. Las secuencias a aplicar en el primer caso, esquina y arista en capa superior, son estas:

Cuando las piezas estén situadas en capas distintas, resolveremos aplicando alguna de las siguientes secuencias:

Es un paso sencillo y muy intuitivo, que se aprende en poco tiempo. La solución de la mayoría de casos que nos encontraremos en F2L, son fáciles de comprender, lo cual nos evitará tener que memorizar las secuencias.

Orientación de la última capa. OLL (Orientation of the Last Layer).

El objetivo de este paso es girar las piezas necesarias de la capa superior, de forma que toda la capa acabe del mismo color, aunque algunas piezas estén mal colocadas. En mi caso (insisto de nuevo: yo empiezo resolviendo la cara azul), una vez aplicada la secuencia correcta, la cara superior acabará de color verde. Bajo estas líneas podéis ver la posición de inicio del cubo, tras haber aplicado las secuencias F2L, y el resultado final tras el paso OLL.

El elevado número de casos posibles de inicio hacen de éste el paso más complicado de todo el método, ya que tendremos que memorizar un total de 57 secuencias diferentes, así como la posición de partida del cubo desde la cual aplicaremos cada una de ellas (si el cubo está girado un cuarto de vuelta, por ejemplo, con respecto a la posición indicada en el tutorial, la secuencia aplicada no orientará las piezas correctamente...)

Para entender las imágenes siguientes, hay que saber que la figura de la izquierda representa el cubo "bocabajo". Como ya dijimos antes, estamos viendo la cara superior, en mi caso la verde. Las letras L, B, R y F corresponden a las caras izquierda, posterior, derecha y frontal respectivamente. Las líneas de verdes situadas junto al cubo indican la posición de la pegatina verde en aquellas piezas que no están orientadas correctamente, y que muestran un color diferente en la cara superior. Para aplicar la secuencia, debemos ver el cubo que tenemos en las manos como en las imágenes, con la cara verde arriba y la cruceta inicial abajo.

Hay dos posiciones que son de sobra conocidas por los speedcubers, hasta el punto de tener nombre propio: SUNE y ANTISUNE. Suelen aparecer con bastante frecuencia, por lo que deberían ser las primeras secuencias que intentéis memorizar. Para el resto de casos, con los que tarde o temprano nos tocará enfrentarnos, ésta es mi propuesta:

Permutación de la última capa. PLL (Permutation of the Last Layer).

Por último, una vez orientadas todas las piezas de la capa superior para que muestren el mismo color, tendremos que mover las que estén descolocadas. Este paso se compone de 21 secuencias distintas, la mayoría de ellas bastante largas (13 giros de media y varias secuencias con más de 15 movimientos). Bajo estas líneas, la situación del cubo antes de aplicar el paso PLL y el resultado final, que, en este caso, será el cubo resuelto.

En las siguientes imágenes, de nuevo la figura de la izquierda representa la cara superior del cubo tras haber aplicado la secuencia OLL, lo que implica que todas las piezas que vemos en la cara superior deben mostrar el mismo color, en mi caso el verde. Las flechas señalan la situación de las piezas mal colocadas que deberán cambiar de posición, normalmente permutando con otra pieza también mal colocada.

Veréis que las secuencias están agrupadas con paréntesis. No significa nada especial, simplemente que, con fórmulas tan largas, me resulta más sencillo memorizarlas así, en grupos de tres o cuatro movimientos. A propósito, David Calvo, que como campeón de España algo debe saber de esto, tiene una sección de consejos para afrontar el PLL que podéis consultar en busca de continuas mejoras.

Los cuatro casos del punto "3.3.- 3 esquinas y 3 aristas" pueden asustar un poco con tanta flecha, así que vamos a detenernos un momento a analizarlo. Reconocer que estamos ante uno de estos casos es sencillo, ya que sólo tendremos dos piezas bien colocadas: una arista y una esquina, contiguas entre sí. Realmente, las cuatro posiciones son el mismo caso, pero invertido y simétrico. Para saber qué secuencia debemos aplicar, miraremos si la esquina contigua a las dos piezas bien colocadas va a la diagonal o a la esquina adyacente. Aristas y esquinas giran en sentido contrario entre sí.

Si te interesa disponer del tutorial en versión imprimible, para tamaño A-4 en horizontal (una hoja para F2L, tres para OLL y una más para PLL), házmelo saber mediante un comentario o enviándome un correo electrónico con tu dirección y estaré encantado de enviártelo...

Fuentes: Rubik's cube, wikipedia, microsiervos, David Calvo (diccionario, consejos PLL, método Fridrich y tutorial principiantes), Rubikaz, cubestation, fcalzado (tutorial pdf y blog) lar5, ImageShack y MalaysianCube.

El irracional fervor de Franco hacia la mano incorrupta de Santa Teresa

2009-11-03T15:03:00.001+01:00

De una forma similar a lo que los nazis hicieron con Nietzsche al apropiarse de su ideología e incorporarla a su filosofía política, el nacionalsocialismo, Franco se apoderó de la figura de Santa Teresa de Jesús, utilizándola como portaestandarte de su nacionalcatolicismo. Hasta tal punto llegó la obsesión del dictador por la santa que, durante prácticamente la totalidad de su mandato, mantuvo en su poder una de las numerosas reliquias que existen de la religiosa: su mano izquierda incorrupta.

Santa Teresa de Jesús murió la noche del 4 de octubre de 1582, curiosamente el mismo día en que el calendario juliano fue sustituido por el calendario gregoriano en España, por lo que ese día pasó a ser viernes 15 de octubre. Su cuerpo, enterrado en el convento de la Anunciación de Alba de Tormes, fue exhumado el 25 de noviembre de 1585 (el 4 de julio de 1583 según otras fuentes). Según cuenta la leyenda, al abrir el ataúd, el cuerpo estaba entero y los vestidos podridos.

Por razones que no alcanzo a entender, el carmelita Gracián de Dios mandó separar del cuerpo de la santa la citada mano, llevándosela consigo, y entregándosela como un preciada joya a las Carmelitas Descalzas de San José de Ávila primero, y a las Carmelitas de San Alberto de Lisboa después. En otro inexplicable acto de fervor religioso (al menos desde mi óptica racional), el padre Gracián le cortó el dedo meñique a la mano y, según su propio relato, lo mantuvo con él hasta que fue hecho prisionero por los turcos, que se lo arrebataron, y el cual consiguió recuperar pagando como rescate unas sortijas y 20 reales de la época.

La mano permaneció en Portugal desde 1599 hasta 1920. En esta fecha, las monjas que la custodiaban, huyendo de la revolución que en 1910 depuso la monarquía en el país vecino, la trajeron consigo de nuevo a España. En 1924, fue trasladada al recién inaugurado convento de las Carmelitas Descalzas de Ronda. Nada más comenzar la Guerra Civil, el 29 de agosto de 1936, la mano fue requisada por los republicanos. En febrero de 1937, cuando las tropas golpistas tomaron Málaga, encontraron la reliquia en una maleta olvidada por el general republicano Villalba Riquelme. Pero, en lugar de ser devuelta a sus legítimas propietarias, fue llevada a Burgos, donde Franco no dudó en apropiarse de ella. El capellán del Asilo, padre Rendón, justificó el expolio e intentó consolar a las Carmelitas con la siguiente frase: "La mano no se pierde, se va con el Caudillo para guiarle en la conducción de la Patria".

Las monjas, lejos de rendirse, convencieron al obispo de Málaga, don Balbino Santos, para que en su nombre remitiera una carta al jefe de Estado, solicitando la devolución de la mano. Franco se negó, justificando los motivos que le llevaban a tomar tal decisión en una carta firmada por su secretaría particular, un extracto de la cual tenéis bajo estas líneas. Llama la atención el sentido del humor que muestra el autor al final del primer párrafo, aunque sospecho que a las monjas a las que iba dirigida la carta, no les debió hacer la misma gracia...

Franco debía atribuir a la mano alguna especie de poderes sobrenaturales que le protegían (?), por lo que procuró no separarse nunca de ella, incorporándola a su séquito oficial, incluso durante sus desplazamientos oficiales por la península, y en los períodos de veraneo en San Sebastián o en el Pazo de Meirás. Para comprender hasta qué punto el dictador sentía fervor por el amuleto, y valorar la intensidad con la que le rendía culto, nada mejor que conocer la ubicación que Franco eligió para la reliquia dentro del Palacio de El Pardo, su residencia oficial: su propio dormitorio, sobre un reclinatorio. No me cuesta trabajo imaginármelo arrodillado frente a ella, rezando y pidiendo la intervención de la santa y su ayuda para acabar con todos los que no pensaban como él... El diario ABC publicó en 2005 un artículo sobre el palacio que incluía varias fotografías tomadas ese mismo año. Una de ellas corresponde a dicha estancia, en la que aún se conserva el reclinatorio. Podéis echar un vistazo aquí y aquí.

Cuando en 1975 Franco cayó enfermo de trombo-flebitis, se negó a ser trasladado al hospital, y ordenó convertir su habitación de El Pardo en una unidad de cuidados intensivos. Personalmente opino que tomó esta decisión confiando en la benefactora protección de la mano, y que ello precipitó el desenlace que todos conocéis. Posiblemente, no se habría podido evitar su muerte de ninguna manera, dado su delicado estado de salud, pero dice mucho acerca del temor que despertaba Franco hasta en sus más cercanos colaboradores: nadie, absolutamente nadie, tuvo valor para decirle que se equivocaba, hacerle ver que su comportamiento era temerario y que podía costarle la vida.

Tras su muerte, la mano de Santa Teresa fue devuelta a la congregación religiosa, y actualmente se encuentra en el convento de la Merced de la ciudad de Ronda, Málaga. Pero no penséis que es la única reliquia que conserva la cristiandad: el mismo convento posee también su ojo izquierdo. El pie derecho y parte de la mandíbula superior están en Roma, la mano izquierda en Lisboa, el brazo izquierdo y el corazón, en la iglesia de la Anunciación de Alba de Tormes. En el altar mayor de esta misma iglesia, se conserva lo que queda de su cuerpo dentro de un arca de mármol jaspeado. También se custodian dedos y trozos de carne esparcidos por todo el país y algunos puntos del extranjero... ¡¡Es algo inaudito!!

Por cierto, cuenta El Mundo una curiosa anécdota acerca del otro brazo de la santa, también incorrupto: una peregrinación de carmelitas viajó a Estados Unidos a visitar a unas correligionarias, y para darles una alegría mística, se llevaron el brazo con ellas. Cuando el barco llegó a Nueva York, tuvieron que rellenar un cuestionario en la aduana, y al no encontrar en el arancel una partida de reliquias religiosas, el funcionario puso una cruz en "conservas y salazones".

La idea del post la tomé del volumen titulado "Franco", nº 8 de la colección "Tu historia de hoy", del genial Antonio Fraguas de Pablo "Forges", y publicada por LIBROS Y PUBLICACIONES PERIÓDICAS, 1984 S.A. (4ª edición de marzo de 1988).

Fuentes: La voz de Galicia, Wikipedia (esta y esta), ABC (esta y esta), Cervantesvirtual, El Mundo, Gibralfaro.

An-tonio. Los Enemigos.

2009-10-25T19:05:00.000+01:00

"An-tonio", una joya musical nacional. Publicada por Los Enemigos en su disco "Nada", del lejano 1999... Para disfrutar tranquilo...

Fuente: youtube, Los Enemigos.

El código numérico de los huevos y el maltrato a las gallinas

2009-10-20T20:37:00.002+02:00

Desde 2004, la Unión Europea obliga a que todos los huevos destinados a consumo humano que se vendan envasados o a granel, deben ir marcados con un código en su cáscara. Pensaba dedicar el post a explicar el significado de este código, pero me he encontrado con esta imagen que, en esta ocasión sí, vale más que mil palabras:

Y como me había quedado prácticamente sin entrada, decidí dejarme llevar, saltando de enlace en enlace, por uno de esos caminos digitales en los que, cada vez más habitualmente, acabo metido mientras preparo los post, y que de nuevo ha conseguido provocarme un regusto amargo al chocar de frente con la evidencia de la crueldad humana, su miserable perversidad, su insaciable avaricia, su rotunda ausencia de empatía hacia otras especies y su despreciable homocentrismo, que le hace creerse el elegido por su dios inventado y el ser más importante del universo...

Vamos a fijarnos en el primer número del código, el que indica la forma de cría del ave, y que será una de estas cuatro:

0.- Gallinas de producción ecológica. Con una libertad de movimiento similar a la gallina campera pero con menor densidad de ocupación de gallinero y terreno al aire libre.

1.- Gallinas camperas. Cuando las gallinas se crían en naves, pero con posibilidad de salir al aire libre, lo que se aproxima bastante a su hábitat natural.

2.- Gallinas criadas en suelo. Sin acceso al exterior pero se pueden mover libremente por la nave en la que se encuentran, aunque dicha nave esté densamente poblada.

3- Gallinas criadas en batería o jaulas. Un sistema que permite producir más huevos y disponer de mayores controles ganaderos y sanitarios a costa de una capacidad de movimiento limitada del ave.

Es sobre este último método sobre el que me gustaría hablaros, para agitar vuestra alma y despertar vuestra conciencia. Confieso que yo me enteré del significado del código hace pocos días, pero en la última compra semanal, antes de echar el cartón de huevos al carrito, comparé etiquetas, y puedo "presumir" de haber desechado los que lucían el fatídico número 3, y haber optado por los marcados con un discreto número 2, lo mejor que había para elegir, todo sea dicho... Pero después de haber visto el vídeo que tenéis al final del post, y haberme documentado un poco sobre el tema, prometo delante de todos vosotros que nunca más volveré a comprar huevos de gallinas criadas en jaulas. El principal motivo es evidente: esas granjas son culpables de maltrato animal, con el objetivo de aumentar la producción al reducir los costos de alojamiento, alimentación y recolección de los huevos. De nuevo nos topamos con una de esas verdades absolutas e innegables que articulan el sistema capitalista: para aumentar los beneficios, hay que olvidar los sentimientos.

Podréis decirme que las granjas que crían sus gallinas en jaulas cumplen con las exigencias de la Normativa que las regula, pero eso sólo las convierte en legales, ni de lejos podrán llamarse justas (se me escapa una sonrisa que más parece una mueca al pensar en calificarlas de humanas). A pesar de estar domesticadas desde hace siglos, las gallinas ponedoras conservan su "memoria ancestral" a la hora de adquirir conductas, como el establecimiento de una jerarquía, dormir en una percha, picotear y rasguñar la tierra, bañarse en polvo... Para las condenadas a vivir hacinadas en una jaula donde ni siquiera hay espacio para que puedan estirar sus alas, resultan imposibles estos comportamientos naturales.

Más allá del sentido común, hay evidencias científicas de que las gallinas sufren en las jaulas. El 35% de las muertes prematuras son por osteoporosis (huesos frágiles), principalmente debido a estar privadas de cualquier actividad física. Pero también hay que tener en cuenta que la gallina media, estimulada para ello, pone cerca de 300 huevos al año, lo cual supone una demanda de calcio para la formación de las cáscaras que agota las resevas naturales de ese elemento en el cuerpo del ave y facilita la aparición de la enfermedad. Otro problema de su bienestar, asociado a obligar a las gallinas a poner tal cantidad de huevos, es el desarrollo de tumores malignos del oviducto.

Y ahora os propongo una visita a este infierno gracias al dispositivo diseñado por Animal Visuals, con el que se puede vivir su experiencia visual y auditiva y, con poco esfuerzo, imaginar lo que deben sentir. Os desafío a ver cuánto tiempo soportáis la angustiosa experiencia de imaginaros sufriendo ese maltrato todos los días de vuestra vida, del primero al último. Simplemente hay que clicar en el "play", y con el ratón arrastrar la imagen en la dirección que se quiera mirar. También arriba y hacia el suelo...

Aún hay más. La mayoría de las granjas despican a sus gallinas. Esta mutilación, conocida con el hábil eufemismo "ajuste de pico", consiste en el chamuscado del pico de las aves mediante una lámina candente, para prevenir que se picoteen unas a otras. Se trata de una amputación seria que provoca dolor no sólo en el momento en que se realiza, sino que puede perdurar y volverse crónico. Empezó a practicarse para evitar que el picoteo de las plumas de otra ave pueda conducir al canibalismo. Está reconocido que estas conductas vienen provocadas por la frustración de encontrarse privadas de sus comportamientos naturales.

He dejado para el final el vídeo. Os advierto ante su crudeza y severidad. Fue grabado con cámara oculta a finales de 2005 por un afiliado a la Organización inglesa Compassion Over Killing, que trabajaba encubierto en la empresa Esbenshade Farms, situada en Mount Joy, Pennsylvania, una de las mayores productoras de huevos de la nación. Gracias a las imágenes, se presentaron 70 cargos de crueldad animal penal contra el propietario y el gerente de la granja. Pero no os hagáis ilusiones: el 1 de junio de 2007, un juez del condado de Lancaster absolvió a ambos de todos los cargos. El abuso es perfectamente legal siempre y cuando se cometa contra los animales de granja. Si se hubiera producido contra perros o gatos, no me cabe duda de que la sentencia habría sido diferente...

Espero haberos concienciado y convencido para rechazar a partir de ahora el número 3. Es una acción que se tarda en realizar menos de diez segundos. Y, ahora que tenéis los datos y sois conscientes de la situación, ya no podéis argumentar ignorancia: comprar huevos de gallinas criadas en jaulas, os convertiría en cómplices de esos malnacidos. ¿Quién querría pertenecer a ese club?

Fuentes: wikipedia, saber curioso, Instituto del Huevo, Fundación del corazón, Animal Visuals, Youtube, Autosuficiencia, Compassion Over Killing.

Cocaína, heroína, morfina y otros remedios milagrosos

2009-10-18T15:37:00.011+02:00

Hace casi un año que publiqué en este blog una entrada dedicada a la heroína de Bayer, un jarabe fabricado por la multinacional alemana entre 1890 y 1910 como sustituto "no adictivo" de la morfina y un remedio contra la tos de los niños. Bicheando por internet he podido darme cuenta de que no es, ni muchísimo menos, el único producto que, hoy en día, resultaría impensable encontrar comercializado, a tenor de la legislación antidroga mundial. Seguid leyendo y decidme si exagero lo más mínimo:

El Vino Mariani (1865) era el principal vino de coca de su época. Incluso el papa León XIII presumía de ser consumidor habitual de la bebida. La empresa supo aprovechar el filón que le suponía contar con un cliente tan distinguido, como podéis apreciar en esta publicidad...

"Para cuerpo y mente". "Nutre, fortalece, refresca". "Renovador efectivo y duradero de las fuerzas vitales". Me da a mí que hoy no necesitaría recurrir a tanta autopromoción para ser un éxito de ventas...

¡¡Hasta el papa les concedió una medalla de oro como reconocimiento a los beneficios del vino de coca!! ¿Qué más puede desear un honrado empresario dedicado a comercializar alcohol y coca?

La etiqueta en detalle, donde se aclara que la coca con la que se elaboraba el vino procedía de Perú... Atentos al precio: 5 fr. la botella!!

Desde luego, no era el único vino de coca de la época (finales del siglo XIX y primeros años del siglo XX). La siguiente publicidad corresponde al elaborado por la Maltine Manufacturing Company de New York. La dosis recomendada consistía en "una taza llena junto con, o inmediatamente después, de las comidas. A los niños de manera proporcional."

Dos ejemplos más de la popularidad que alcanzó esta bebida.

La última imagen de vino de coca. Éste, elaborado por Bullard & Shedd, estaba indicado para combatir dolores de cabeza, neuralgias, anemias, mareos...

Publicidad de heroína de Martin H. Smith Company, de New York. Recomendada como remedio contra la tos, asma, bronquitis, laringitis, neumonía... Y, por si fuera poco, lograron combatir el sabor amargo del opiáceo mezclándolo con glicerina... ¿Quién puede resistirse???

También podían encontrarse en el mercado tratamientos a base de opio para combatir el asma. El líquido volátil se colocaba en un quemador como el de la imagen, se calentaba y se aspiraban los vapores... Quitaban el asma, el hambre, la depresión, las penas que deja el desamor y cualquier malestar que se os ocurra...

Tabletas de cocaína. "Indispensables para los cantantes, profesores y oradores", ya que estaban indicadas para aliviar los dolores de garganta y provocar un efecto "animador", como ayuda para que estos profesionales alcanzasen su máximo rendimiento.

Gotas de cocaína contra el dolor de muelas. ¡¡Cura instantánea!! En fin, mejor callar y ser rey de mis silencios, que hablar y convertirme en esclavo de mis palabras... Por cierto, también "mejoraba el humor de los usuarios", lo cual no pongo en duda, al menos mientras duraran las gotas...

No os perdáis la última. Cuando los padres no sabían cómo tranquilizar a un bebé, incluso a un recién nacido, o simplemente no les apetecía dedicarle su valioso tiempo, la Stickney & Poor Spice Co de Boston ponía a disposición de nuestros irresponsables bisabuelos una mezcla de opio y alcohol conocida como elixir paregórico. Las dosis indicadas, según edad máxima, eran estas: "Hasta cinco días, 3 gotas. Hasta dos semanas, 8 gotas. Hasta cinco años, 25 gotas. Adultos, una cucharadita". El producto utilizaba como base alcohol alcanforado de 46º, y cada onza contenía unos 117 mg de opio, equivalentes a 12 mg de morfina, por lo que las intoxicaciones opiáceas eran un riesgo potencial. Eso sí, los niños dejaban de llorar...

Por cierto, alguien ha menado la noticia, así que si os ha gustado, podéis pasaros y darle un meneo.

Fuente: hypescience, wikipedia (esta y esta)

Nunca subestimes el poder de una gran historia

2009-10-12T17:27:00.001+02:00

Una vez más, no me duele reconocerlo: disfruto cuando veo un buen anuncio. Tengo debilidad por esas efímeras obras de arte. Pero sobre todo, siento envidia del talento de aquellos que, partiendo de un encargo empresarial, son capaces de contar una historia en 20 segundos y consiguen que resulte entretenida. La empresa anunciante, Canal+ Francia, demuestra compartir el mismo grado de exigencia que su hermana española a la hora de desarrollar sus campañas publicitarias.

Como dice su eslogan, "nunca subestimes el poder de una gran historia".

Fuente: break.

Las lunas de Júpiter y el primer cálculo de la velocidad de la luz

2009-10-11T09:45:00.006+02:00

La noche del 9 de enero de 1610, Galileo Galilei, apuntó con su telescopio de veinte aumentos hacia Júpiter, descubrió que cerca del planeta, a cada lado y en la misma línea recta, había tres objetos pequeños con forma de estrellas que no se apreciaban a simple vista. Las observaciones continuaron hasta que, la noche del 13 de enero, apareció un cuarto objeto similar a los anteriores. Tras contemplarlos noche tras noche comprobó que cada uno de ellos se movía hacia atrás y hacia adelante, de un lado de Júpiter al otro, cada uno a una distancia fija hacia cada lado del planeta. Imposible no tener en cuenta lo que estaba viendo: los cuatro cuerpos circundaban el planeta en su propia órbita, y todas ellas se veían de canto desde su punto de observación. Se trataba de los cuatro satélites principales de Júpiter: Ío, Europa, Ganímedes y Calisto, conocidos en su honor como satélites galileanos. En el siguiente vídeo (5:05 min) se hace una pequeña presentación de cada uno de ellos, apoyándose en extraordinarias fotografías tomadas por la sonda espacial Galileo (al final del post encontréis los enlaces a las dos primeras partes del documental).

El descubrimiento del gran astrónomo, filósofo, matemático y físico italiano fue de enorme importancia por dos razones principales: porque suponía encontrar nuevos cuerpos celestes, algo que no sucedía desde la antigüedad y porque refutó el sistema geocéntrico propuesto por Aristóteles, al demostrar que todo el Universo no gira alrededor de la Tierra, lo que provocó que la teoría heliocéntrica publicada por Copérnico en su libro De Revolutionibus Orbium Coelestium fuera adoptada por la comunidad científica como nuevo sistema astronómico.

Portada del De Revolutionibus Orbium Coelestium y su modelo heliocéntrico

Más allá de estas consecuencias directas e inmediatas, el hallazgo tuvo repercusiones menos evidentes, pero de una importancia capital para el devenir de la humanidad. La primera fue que, a partir de la refutación del sistema geocéntrico, la civilización también rompió con la idealización del saber incuestionable de la antigüedad, y se lanzó con decisión en busca del conocimiento. El empleo por parte de Copérnico de cálculos matemáticos para sustentar su teoría heliocéntrica, colocó al hombre sobre una nueva senda del conocimiento que llamamos revolución científica y que ha perdurado hasta nuestros días. A partir de estos momentos, la ciencia cuantitativa (basada en la lógica experimental) desterró definitivamente a la ciencia cualitativa (basada en la lógica silogística).

Pero el logro del que quiero hablaros en este post, y que también está relacionado con el descubrimiento de los satélites de Júpiter, consistió en que, por primera vez, se demostró mediante argumentos científicos que la velocidad de la luz era una magnitud finita, lo que condujo a que se realizara el primer intento serio de medir la velocidad de la luz. Los acontecimientos fueron estos.

Desde 1652, y durante más de 15 años, Giovanni Domenico Cassini, había llevado a cabo la más paciente, minuciosa y precisa observación de los movimientos que los satélites galileanos realizaban alrededor de Júpiter. Esto le permitió determinar, con una precisión sin precedentes, los períodos en los que cada una de ellos eran eclipsados por el planeta. En 1668, por fin publicó unas tablas (efemérides), que contenían los ciclos de tránsito para cada satélite, así como un calendario señalando el momento del eclipse, tanto de la inmersión como de la emersión, en horas, minutos y segundos.

Pero cualquier astrónomo que dedicara el tiempo suficiente a la observación de estos períodos, y anotara los resultados de este seguimiento, acababa percatándose de la misma peculiaridad que todos los que le precedieron: los eclipses se adelantaban, de forma lenta pero gradual. Luego, tras varios meses, empezaban a atrasar de nuevo. Se hicieron y rehicieron observaciones cada vez más cuidadosas, pero nada impedía que los ciclos continuaran repitiéndose sin que nadie fuera capaz de explicar porqué.

Hasta que en 1675, el danés Ole Christensen Rømer, cuyo retrato veis a la derecha, dio con la respuesta. Para ello, se sirvió de las tablas publicadas por Cassini, y decidió emparejar estos datos con las posiciones planetarias extraídas del modelo orbital del sistema solar que publicara Johanes Kepler en 1628. Observó que los eclipses se adelantaban al máximo cuando la Tierra y Júpiter se encontraban al mismo lado del Sol y la distancia entre ellos era mínima, y que el máximo retraso se producía cuando los planetas se encontraban en lados opuestos del Sol y su distancia es máxima. Rømer estableció que cuando la tierra se encuentra en esta posición de máximo alejamiento de Júpiter, el momento en el que sucedía el eclipse acumulaba 22 minutos de retraso respecto al momento del eclipse cuando la distancia era mínima.

El descubrimiento de la relación que existía entre la posición de los planetas y la variación del momento en el que se producían los eclipses significaba que el enfoque era el correcto, aunque no suponía más que el primer paso hacia la solución. Era necesario encontrar la causa que provocaba esa variación. La respuesta brotó de la genial intuición de Rømer: sugirió que el motivo por el que los eclipses adelantaban o atrasaban podía ser el carácter finito de la velocidad de la luz. En esencia, su propuesta era que los eclipses no sufrían adelantos ni retrasos, sino que la luz que "transportaba la información visual de los eclipses" tardaba más o menos tiempo en recorrer la distancia que le separa de nosotros, dependiendo de la posición relativa entre la Tierra y Júpiter. Los 22 minutos de retraso antes mencionados entre eclipses corresponderían al tiempo que tarda la luz en cruzar el diámetro de la órbita de la Tierra, es decir, el doble de la distancia Tierra-Sol, que nosotros hemos denominado unidad astronómica (ua). El problema al que se enfrentaba el bueno de Rømer era que no se conocía ninguna de las distancias interplanetarias. De haber conocido una -sólo una- se habría podido calcular el resto, ya que sí se disponía de las distancias relativas, en función de la ua, publicadas en De Revolutionibus Orbium Coelestium. Copérnico había calculado, utilizando trigonometría, las distancias relativas entre los planetas conocidos y el Sol, tomando como base la distanciaTierra-Sol (ua). Kepler (imagen lateral) había afinado los cálculos de Copérnico y mejorado su escala relativa, relacionando la distancia de cada planeta al Sol con el tiempo que tarda en recorrer su órbita. Sin embargo, ni Kepler ni ninguno de sus contemporáneos conocían el valor de la unidad astronómica, y por tanto ignoraban completamente la escala real del sistema planetario conocido.

Sin embargo, Cassini, con la ayuda de Jean Richer, había logrado determinar la paralaje de Marte. El DRAE define paralaje como la "diferencia entre las posiciones aparentes que en la bóveda celeste tiene un astro, según el punto desde donde se supone observado". Lo entenderéis mejor con la descripción del método seguido: en 1672 Jean Richer viajó a Cayena (Guayana francesa) para medir la posición de Marte en el cielo en relación a las estrellas de fondo, mientras que Cassini realizaba la misma medición, en el mismo instante que Richer, pero desde París. Los resultados de las mediciones presentarían una pequeña diferencia, la cual corresponde al ángulo que resultaría de unir con un línea recta los extremos del arco de curva de la línea París-Cayena vista desde Marte. Conociendo este ángulo, y la distancia París-Cayena, se puede deducir mediante triangulación, el valor de la distancia al cuerpo observado y, a partir de ahí, el ansiado dato de la unidad astronómica. De manera asombrosa, lograron solventar las tres grandes dificultades a las que se enfrentaron: la primera, que no se conocían con exactitud las distancias sobre la Tierra. Segunda, los instrumentos de medición del tiempo no eran lo suficientemente precisos como para permitir mediciones simultáneas entre puntos muy alejados. Y la tercera, la dificultad de obtener datos lo suficientemente precisos con los instrumentos del siglo XVII. Sus cálculos estimaban que la distancia de la Tierra al Sol era de 140 millones de kilómetros, lo que significa un meritorio 7% de error respecto al valor aceptado actualmente para la unidad astronómica, 149,59 millones de kilómetros.

Ilustración de parelaje, realizando dos observaciones con un intervalo de 6 meses

Con el dato de la distancia Tierra-Sol calculado por Cassini (140 millones de kilómetros), y el tiempo que Rømer determinó que había de desfase entre eclipses (22 miutos, 1.320 segundos), se obtuvo por primera vez, la velocidad de la luz, quedando fijada en unos 212.000 kilómetros por segundo, lo cual debe considerarse un cálculo excelente para ser el primero. Desde entonces hemos ido refinando las mediciones, lo que nos ha permitido ajustar los datos de partida con los que contaba Rømer: la ua que se emplea en la actualidad es de 149,59 millones de kilómetros. El tiempo que tarda la luz en cruzar la órbita terrestre está próxima a los 16 minutos y 40 segundos, lo que significa que la velocidad de la luz es 299.728 kilómetros por segundo. En este enlace encontraréis un extenso desarrollo de sus cálculos, con explicaciones accesibles, gráficos, animaciones, formulación... para quien quiera profundizar un poco más en el laberinto.

Considerando que hoy en día, la velocidad de la luz es una constante fundamental del universo, resulta un poco triste que el anuncio de Rømer no creara gran emoción, y sí reacciones encontradas, excepticismo e, incluso, oposición frontal. El acto se celebró en una reunión de la Academia de las Ciencias en París, en 1676. Científicos de la talla de Christian Huygens, Edmond Halley o Sir Isaac Newton quedaron gratamente impresionados. Pero tuvo en contra el peso de la influyente oposición de Cassini, a quien podéis ver a vuestra izquierda, quien nunca reconoció el carácter finito de la velocidad de la luz, aunque se hubieran utilizado sus observaciones para demostrarlo. Durante casi medio siglo, desaparecieron de la conciencia astronómica tanto la idea de velocidad finita de la luz, como el cálculo de su velocidad, hasta que James Bradley probó la finitud de la luz con un método distinto. Hoy en día se reconoce el mérito de Rømer, y se le asigna el lugar de privilegio que merece en la Historia de la Ciencia.

Bibliografía: Inspirado en el artículo de Isaac Asimov titulado El reloj del cielo, el cual se encuentra publicado en el libro La tragedia de la luna (Alianza Editorial, ISBN 84-206-9246-8, quinta edición de 1984). Los textos del post son una adaptación de los del libro, ya que he intentado evitar, lo máximo posible, la transcripción literal de las frases de Asimov. Pero alguna hay, consecuencia de no haber encontrado mejor forma que la suya para expresar alguna idea.

Fuentes: wikipedia (esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta y esta), solarviews, sc ehu, museo virtual de la ciencia, Youtube: Galileo y el misterio de las lunas de Júpiter parte 1 (4:01 min), parte 2 (6:01 min) y parte 3 (5;05 min).

El Nobel de la Paz, una broma que no tiene gracia

2009-10-10T13:45:00.003+02:00

Aunque me cuente entre los que desearon buena suerte a Barak Obama cuando juró su cargo como nuevo presidente de Estados Unidos, no puedo menos que mostrar mi más absoluto estupor al conocer que ha sido galardonado con el Nobel de la Paz 2009. Por mucho que el Comité de la Fundación Nobel justifique la concesión del premio "por sus extraordinarios esfuerzos para fortalecer la diplomacia internacional y la cooperación entre pueblos", no conviene olvidar que es el presidente de la nación más beligerante del siglo XX (y lo que llevamos del XXI) y primera productora mundial de armamento. Y como máximo exponente del poder legislativo de su nación, es el responsable de no haber promulgado aún leyes que permitan erradicar la venta de armas desde empresas norteamericanas a países en conflicto (ni creo que la utopía llegue a realizarse), por no entrar a comentar la Segunda Enmienda a la Constitución de Estados Unidos, aquella por la cual, todo ciudadano americano tiene derecho a poseer armas de fuego...

A mi modo de ver, esta sorprendente elección no es la única que desacredita al Nobel de la Paz. Desde que en 1901 se otorgara por vez primera a Jean Henri Dunant, es cierto que la mayoría de las personalidades o instituciones que han pasado a formar parte de la exclusiva lista de premiados pueden considerarse merecedores del galardón. Pero si nos atenemos a sus estatutos, según los cuales el premio se otorga "al individuo o grupo que más haya trabajado por la fraternidad de las naciones, por la abolición de los ejércitos o por la promoción de congresos de paz", nos encontramos con algunos premiados que, como poco, puede cuestionarse que cumplan, ni de lejos, las condiciones mínimas. Y si no, echad un vistazo y decidme qué pensáis:

En 1973, el premio Nobel de la Paz fue para Henry Kissinger, Secretario de Estado de EE.UU., al que se señala como ideólogo de la Operación Cóndor, un plan sistemático de eliminación de opositores dirigido a "combatir el comunismo" en Latinoamérica, considerado como ejemplo de terrorismo de estado. Entre otros méritos, está considerado como instigador del golpe de estado de Pinochet contra el gobierno de Salvador Allende en Chile.

1978. Otorgado a Mohamed Anwar el-Sadat (presidente de Egipto, acusado de colaboracionismo con los nazis y de eliminar a enemigos políticos mediante "accidentes aéreos") junto a Menajem Beguin (Primer Ministro de Israel y Comandante de la organización paramilitar sionista Irgun Zevai Leumi entre 1943 y 1948). Poco más se puede añadir.

En 1994, "por sus esfuerzos para crear la paz en Oriente Medio" resultan premiados Yasser Arafat (fundador de Al-Fatah y presidente de la OLP, organizaciones ambas de carácter político-militar), Isaac Rabin (entre otros cargos, Jefe del Estado Mayor, Ministro de Defensa y Primer Ministro de Israel) y Shimon Peres (responsable de compra de armas de la organización paramilitar de autodefensa judía Haganá, Ministro de Defensa y Primer Ministro de Israel). Dejando a un lado cuál de las dos partes en conflicto es más víctima que verdugo, ni árabes ni judíos pueden presumir de tener las manos limpias de sangre inocente.

En 2007 el premio fue concedido a Al Gore, Vicepresidente de Estados Unidos bajo la presidencia de Bill Clinton, "por su labor en la creación y diseminación del conocimiento sobre el cambio climático". Por muy noble e importante que nos pueda parecer la lucha contra el cambio climático, nada tiene que ver con la fraternidad entre naciones, la abolición de los ejércitos o la promoción de congresos de paz. Por cierto, no hay que olvidar que, durante su mandato como Vicepresidente de Clinton, Estados Unidos no ratificó el Protocolo de Kioto sobre el cambio climático. Aunque impresiona más saber que en 1999, los gobiernos de Colombia y Estados Unidos (insisto, con Al Gore ocupando la vicepresidencia) firmaran el Plan Colombia, un proyecto de lucha contra el narcotráfico, cuya estrategia principal se basa (en presente, porque a día de hoy continúa vigente) en fumigaciones aéreas a poblaciones y plantaciones de coca con glifosato, herbicida responsable de las primeras etapas de la cancerización en las células.

Aunque lo más sorprendente fue descubrir que, entre los nominados históricos al Nobel de la Paz, se encuentran los dos personajes siguientes:

En 1939, Adolf Hitler fue nominado por el parlamentario sueco E.G.C. Brandt, con el insólito motivo de que «Hitler era el líder del Partido Nacional Socialista de Alemania». Según los archivos, esta nominación fue retirada en una carta fechada el 1 de Febrero del 1939, el mismo día en que oficialmente se cerraba la admisión de propuestas.

Joseph Vissarionovitch Stalin cuenta con dos nominaciones: en 1945, por sus "esfuerzos para finalizar la II Guerra Mundial", fue propuesto por el ex-ministro de Asuntos Exteriores noruego Halvdan Koht. Su candidatura ni tan siquiera fue evaluada. En 1948 fue nominado por Wladislav Rieger, profesor de la Universidad Charles, en Praga, República Checa, aunque no figura el motivo de la nominación. Afortunadamente, tampoco en esta ocasión fue evaluado.

Después de releer la entrada, definir el Premio Nobel de la Paz como una broma que no tiene gracia y titular así el post me resulta hasta demasiado generoso por mi parte. Es una burla a los Derechos Humanos, un insulto a la inteligencia y una bofetada a la razón. Otra más, y ya van...

Fuentes: el pais, nobelprize, jmnoticias, columbia, wikipedia (esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta, esta ,esta y esta), sipri, el universo.